Justine Niogret

Parce que le monde était tout ceci et pire encore ; le monde était sale, le monde était erreur. Cette vérité fait partie de l'enseignement, mais l'enfant n'a jamais eu besoin de l'apprendre. Il la connaît. Il la sent. Et la chose est juste, prouvée, puisque le jour du Flache, Dieu a ouvert la bouche pour parler et le monde est mort.

Je me suis demandé si ce que je faisais avait un sens. Si ma quête emplissait le vide de ma propre existence. Si la corde n'aurait pas, finalement, fait plus beau collier autour de mon cou qu'autour de celui de l'homme. Je me suis dit que non. Puis j'ai réfléchi, longuement, j'ai rongé une herbe. Je n'ai trouvé nulle réponse. Les corbeaux nageaient, leur rage vissée dans le secret de leurs entrailles. Alors j'ai choisi d'avancer, simplement avancer.

Mais Chien du heaume, une fois, rien qu'une, blottie dans la lande au-dessus de la falaise, avait aperçu les baleines vivantes, avait vu leur dos rouler sous les vagues. Elle les avait regardées partir vers ce qu'elle ne connaissait pas. Du haut de sa falaise, le nez dans les herbes, elle avait suivi des yeux les bêtes libres de l'entrave du sable et des galets. Ceux du village connaissaient peut-être l'intime de leur chair et la tiédeur de leur sang, ils savaient le bruit de leur viande sous leurs couteaux, mais l'enfant, elle, avait entrevu leur nage, leur vol dans un ciel si lourd qu'il en était tombé, si lourd qu'il s'était fait océan.

Alors la tête de Chien se fit plus pesante encore de ce souvenir, comme si quelque chose des baleines y était resté, comme si elles y nageaient toujours. Elle eut la soudaine envie de plonger dans leur sillage comme une feuille tombée dans l'eau, et n'avoir plus que des songes dolents de coquillage.

Je suis née sans père et sans mère, je suis née Chien, je suis née sur un champ de bataille. Les autres apprennent à sa battre ; moi je dois apprendre à vivre.

Ici était la terre du dénuement, ici était la terre de la mortification.

Un vent glacial sembla traverser la foule des pirates, et la Flamme se redressa brutalement. L'acier se faisait maintenant clairement voir sous la soie, et l'adolescente recula d'un pas.
On entendit soudain un petit grattement de plume sur le papier, et Sandy murmura :
— Attendez ! Ne vous battez pas tout de suite, je corrige une faute d'orthographe.

Boone fumait un petit cigare à l'odeur de poudre à canon, et la fumée de cette cigarette caressait ses jolis cheveux, passait entre ses mèches comme l'aurait fait une main tendre.

La forge est un métier d'instants, celui où l'on a trop attendu et où le fer brûle, celui où la flamme est enfin à bonne température, celui où il faut frapper sans faiblir.
Oje (oui), un métier de moments choisis, tout comme l'art de la guerre et de l'amour.

Les méchants pensent toujours qu'on leur doit de l'attention, alors qu'on attend qu'ils partent et voilà tout.

Est-ce quitter l'enfance que de ne plus vivre, que d'attendre en silence la fin des choses ? Mes souvenirs de petit garçon sont loin, vertiges de précipice ; il me faut tant me pencher pour seulement les apercevoir. Le monde a-t-il vieilli avec moi, ou bien sont-ce mes yeux qui ne savent plus voir ? Tout me semble si fade, et triste, et douloureux. Voici l'âge adulte du monde ; responsable et grave.

Une femme se tenait là, et Mordred voulut réagir ici comme il le faisait avec le monde, lorsque ce monde était humain : l'ignorer. Mais la femme le dévisageait avec tant de volonté qu'il n'y parvint guère.
Il se trouva incapable de dire s'il l'avait déjà vue. Elle avait les yeux presque violets, un bleu de fleur de mauve. Elle le regardait comme on le fait de la chair lorsqu'on a faim, et Mordred se demanda si elle avait cette même colère, cette colère contre la mort à venir, ces destinées sans échappatoires possibles. Elle était envie et brutalité.

Vous me donnez la haine, voilà; la haine, la haine d’être né dans la même espèce, presque la même, et vous me jugez, vous me dites fou, et violent, alors que n’avez simplement pas la force de vivre droits et debout.

Il court après des chimères, mon amie, il veut voir cet oiseau libre et refuse pourtant qu'il prenne son envol. Il s'est lui-même rendu fou d'amour à vouloir toucher ce qui était trop loin pour l'être.

Saxe dévisagea Dresde, la coupure terrible qui lui déchirait le corps. Il se demandait comment un être blessé à ce point pouvait ne pas souffrir, se trouver assez résistant pour l'aider, lui. Être assez inhumain pour survivre à cela, et être assez sensible, intelligent et tendre pour dire "les graines mal germées de la seconde récolte."

Le golem savait qu'il n'avait pas assez de doigts pour compter chaque traque. Pas assez de câbles, de blessures, pas assez de rien. Rien de lui n'était assez nombreux.
Il revoyait les herbes, les choses vertes, fines et douces, enfoncées dans les graviers par ses propres doigts, écrasées assez pour suinter, faire du jus, comme les humains quand ils se coupaient la peau. Sauf que là, c'était couleur de buisson, alors que les humains perlaient rouge. Ses déchirures à lui.

[Relax67: pamphlet contre la violence religieuse] L’Église n'est pas mon amie, Chien, mais pour les gens de fer qu'elle laisse aller comme des faucons de proie sur les traces de ceux qui ne croient pas à leur Dieu, je n'ai nul mot assez fort pour te dire ma haine

Et au milieu de cet immaculé ses yeux luisaient, verts, aussi vifs et immobiles qu'une algue prise dans la glace d'un étang

- Qui était ton maître?
- Mon maître, c'est tout. Il est parti... cela fait très longtemps. Très longtemps.
Dresde regarda ailleurs, comme quelqu'un qui cherche un souvenir, qui vient de comprendre quelque chose qui lui échappait jusque-là.
- Vous vous abîmez, vous. Le temps vous casse et vous use. J'avais oublié. J'espère qu'il va bien. J'aimerais tant savoir où il est. Pourquoi il ne revient pas.

La nuit était tombée. La chaleur était pire encore que durant la journée, et un orage ténébreux faisait entendre ses craquements sans oser percer tout à fait ; il tournait en rond dans le noir ventre des nuages, enroulé sur lui-même, se mordant la queue, couleur d’encre et lourd de sa pluie qui se refusait à crever.

- Pas de haine, pas de rage. Être la main et seulement la main. Pas de cœur, pas de pensée. Être l'outil des Pères, l'outil de Dieu. Agis dans Sa lumière. Tu es dans Son œil.