Kae Tempest

Est-ce que s'améliorer, ou s'impliquer davantage, dans la lecture d'un texte ou dans l'écoute d'une musique incite à s'améliorer ou s'impliquer davantage dans la lecture ou dans l'écoute des gens, du monde et de soi?

La perspective de coucher avec cette fille gronde dans le ciel et retombe en pluie dense sur la vitre.

Mais si un certain nombre de personnes ajoutent foi à un mensonge, la vérité n'a plus aucune valeur.

C’est ça le truc. Ça arrange le gouvernement, pas vrai, si tout le monde est fauché et malheureux et si on a l’impression qu’on arrive même pas à décrocher une seule journée de taf. Si on peut pas tirer de fierté de ce qu’on produit de nos propres mains. Comment on pourrait se soulever, foutre le feu au système ?

Ils plaquent tout. L’agence pour l’emploi, la salle de cours, le pub, la gym, le parking, l’appart, la crasse, la télé, le fil d’informations déroulé en bas de l’écran, l’aspirateur, la brosse à dents, le sac où on fourre l’ordinateur portable, le produit pour les cheveux qui coûte un bras et booste l’ego, la file d’attente au distributeur, le cinéma, le bowling, la boutique de téléphones, la culpabilité, le néant absolu qui te traque partout, la douleur de voir un ami devenir une ombre.

(...) La marque de la bête : une puce électronique que le gouvernement mondial implanterait dans la main des gens. L'usage de ces puces, prétendraient les théories, serait généralisé sous prétexte que c'était plus pratique et que la sécurité publique en dépendrait. L'économie serait dématérialisée. Un circuit intégré sous la peau et adieu l'argent liquide. Plus de braquages. La puce contiendrait ta carte d'identité, ta carte bleue. Ton nouveau smartphone. Ton ticket de métro. Tu as quelque chose à cacher, c'est ça ? Ton passeport. Pas de puce ? Pas le droit de voyager, d'acheter à bouffer, de payer ta facture d'eau. Pas moyen d'assurer ta survie. Ça se ferait progressivement, pour que les gens pensent l'avoir décidé en conscience. Personne ne verrait qu'on nous a forcé la main, on trouverait ça commode, ce serait le nouvel accessoire tendance. La solution à des peurs fabriquées de toute pièces. Pourquoi tu n'en veux pas ?

Trois. Et qu'importent ce que nos cerveaux exigent de nous,

Un. Nos cœurs sont prêts à tout risquer.

Elle a Londres dans le sang : trop sûre d’elle, sur le qui-vive, charmeuse, elle en est imprégnée jusqu’à la moelle.

L’empathie, c’est se souvenir que chacun a une histoire. Une multiplicité d’histoires. Et se souvenir aussi de laisser assez de place aux autres pour qu’ils puissent raconter leur histoire avant de raconter la sienne.

J’ignore le nom de mes voisins,
Mais je connais le nom de people riches et célèbres.
Et le nom de leurs ex-copines
Et les nouveaux copains de leurs ex-copines.

Becky observe les gens, contemple la rue, entend les bruits ambiants, sent le trottoir sous ses pieds, et elle s’autorise à envisager ce qu’elle aimerait en dire un jour, avec son corps, dans une chorégraphie de sa propre composition .

Jane – nouvelle Pandore, assise par terre en tailleur,
Boite grande ouverte,
Cœur plein de honte et ventre noué ,
Impossible de faire machine arrière, elle doit apprendre
A se pardonner et à avancer,
Car l’amour
Echappe au bien et au mal.

Leon s’envoie en l’air avec une fille appelée Delilah. Harry boit sa bière sur le muret. Chacun cherche cette étincelle qui donnera du sens à sa vie.

UN. Nos yeux fermés
DEUX. Mais nos consciences éveillées -
UN. Et ce vieux mantra obsédant et envahissant -
TROIS. L'espoir fait vivre, mais pas longtemps.

Harry lui donne une cigarette et fourre dans sa main deux ou trois billets de vingt livres. « Va pas tout claquer en héro, compris ? » La fille tressaille, imperceptiblement. « Va passer une nuit ou deux dans un foyer. Mets-toi quelque chose dans l’estomac. Tu promets ? » poursuit Harry, du désespoir dans la voix. La fille ne répond rien, elle garde les yeux fixés sur les billets dans son poing et Harry finit par s’éloigner, prise d’un vertige. La mauvaise conscience bourgeonne en elle. Combinée au chagrin. Je ne peux pas faire grand-chose de plus.

Becky danse avec Charlotte et Gloria. Au sous-sol Pete examine la poudre jaune que Neville vient de confisquer à un gosse. Leon s'envoie en l'air avec une fille appelée Delilah. Harry boit sa bière sur son muret. Chacun cherche cette étincelle qui donnera du sens à sa vie. Cette miette de perfection fuyante qui fera peut-être battre leur coeur plus fort.

Dans les histoires anciennes, les dieux marchaient parmi nous.
Se querellaient entre eux pour nous sauver, car ils nous aimaient,
Ou, parfois, ils se transformaient en animaux,
Se jetaient sur nous et nous violaient.
Ils avaient de la méchanceté en eux ; des natures troubles.
Ils ressentaient ce que l’on ressent, ils étaient imparfaits et fautaient,
Et si on excellait, ils nous glorifiaient.
Mais maintenant, nous avons des pin-up distantes,
Intouchables, scintillantes,
Allongées sur des affiches, la main sur le cœur
Tandis qu’on lève vers elles des yeux souriants.
Mais je ne veux pas qu’un homme parle pour le peuple.
Je veux que le peuple parle pour lui-même.
Et aime et soit en paix. Ou sinon
Alors brûle de colère, de barbarie ;
Je veux de l’humanité.
Je ne veux pas de cette cavité vide
Qui éventre notre capacité
A accomplir des actes discrètement excellents.
Menus héroïsmes. Epopées quotidiennes.

Autrefois ses rêves avaient une autre envergure.

Les yeux fatigués, visage terne, il ne sait pas
Où commence la vie et où s’arrête son crayon.

Vingt-cinq ans maintenant. A mi-chemin entre inexistence et infini.