Lydie Dattas

Le titre est très bien trouvé : c'est exactement ça. Ce livre (bel objet par ailleurs, avec photos, extraits carnets..) donne à comprendre - un peu - ce qu'est l'oeuvre de Christian Bobin par le biais d'éléments biographiques, de rencontres, d'hommes et femmes qu'il admire..

Tout n'est peut-être pas dit - et on peut rester un peu sur sa faim, gourmand que nous sommes - mais tout pourrait-il être dit sur un poète? Est-il possible de connaître vraiment, complètement un artiste?

Titre provocateur qui m’a attirer l’oeil puis finalement l’adopter définitivement.



C’est un livre très court, moins de 100 pages, mais pourtant il est long à lire. La prose utilisé est dense et presque chaque phrase peut être une citation.



C’est un format poche plus abordable que les grands formats avec des prix parfois un peu trop élevé (on t’aime Gallimard). J’étais étonnée car je n’ai pas l’habitude de voir des Gallimard de cette taille, sauf pour les petits carnets qu’ils font. Mais là c’est bel et bien un livre que nous avons.



Plus qu’une histoire, c’est plusieurs petits textes en prose qui sont plus ou moins par ordre chronologique. De 13 à 17 ans environ. Beaucoup se situent vers 15 ans.



On ne sait pas vraiment ce qui se passe. Il n’y aura pas de début ou de fin, pas de fil conducteur. Ce seront surtout ses pensées et son amour des livres, sa révélation.



Ses pensées de femme dans la vie et ses débuts. Les premiers regards des hommes sur elle et les premiers conflits avec les femmes.



Les hommes ne feront que la désirer tandis que les femmes et elle ne s’entendront pas ou peu. Elles lui enseignent son « rôle » tout en la rejetant.



Ce livre rend accessible les défis qu’une jeune femme rencontre au début de la puberté, ce que son corps signifie pour elle et pour les autres sans que pour autant elle est son mot à dire.



Je trouve que c’est un pari réussi. En effet, on est vraiment pris dans le texte comme dans un roman et ce même si c’est parfois difficile de suivre entre les métaphores.



Elle a une certaine rage au fond d’elle qui l’a fait vibrer. Elle veut plus que les autres femmes et plus que ce que les hommes lui proposent. Elle veut vivre pour elle et selon elle.
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Un grand coup de foudre !! Une écriture poétique qui vous embrase. Un grand moment de passion. Un petit bijou.

c'est un plaisir de lecture pur que de parcourir la vie, l'enfance, les amours, les lectures de Christian Bobin. Je comprends mieux l'homme et donc le poète. le style rappelle celui de Bobin : il y a une profondeur, une lenteur qui nous mènent au plus près de la vie. Ce livre est une merveille.

De la langue de Lydie Dattas naît la plus pure et la plus incisive Beauté. Recueil écrit pour conjurer la malédiction féminine que Genet lui avait si insensiblement jetée à la figure (« D’ailleurs Lydie est une femme et je déteste les femmes »), elle plonge dans la nuit la plus profonde pour, « en lui donnant raison », lui donner « tort ». S’enfonçant dans l’intimité d’une âme à jamais bannie de la lumière et de l’art, Lydie Dattas inscrit le nom des femmes dans la poésie. Car sous sa plume, la nuit brille.

Un texte magnifique, peut-être trop beau, trop pur, trop exigeant, pour être apprécié par le plus grand nombre. C'est en tout cas comme ça que je m'explique le peu de notoriété de cette excellente auteure.

Ecriture lourde et parfois décousue.

Je me suis rarement autant ennuyé devant un livre .

Dix ans après, allégée de sa cargaison d’adjectifs, la barque d’or de « la Foudre » accoste au rivage des librairies. Montons à bord. En dix ans le monde s’est enténébré et les visions délivrées par cette écriture sont porteuses de remèdes.
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L'écriture de Lydie Dattas est prodigieuse, irréelle... Elle nous révèle une prose poétique au-delà de l'entendement. La beauté de ses récits sur la peinture de Pierre Soulages le maître du noir est éblouissante, j'ai été ébloui, comme vous le serez probablement...! C'est en tous cas tout le bien que je vous souhaite.

LES GUERRIERS SCARIFIÉS foudroient les visiteurs de leurs yeux anthracite. Fixés entre ciel et terre comme des suaires pétrifiés, ils ont la carrure des prophètes. À présent que s'efface la faune émotive du livre, ces religieux du noir dressent contre le néant un mur de mélanite qu'une brume archaïque encense. Rangés dans un ordre royal, leurs bataillons muets sont le dernier rempart du Verbe. Au premier pas vers eux la Blonde bondit de leurs rangs : leurs noirs cambrés mouillés de lumière électrique projettent leurs particules, tranchant le nerf optique du regardeur. Dès que la Voie lactée du sang illumine son cerveau, un bourdonnement crânien l'avertit qu'il approche de la ligne à haute tension de l'Esprit. Barrant la route aux doctes, le magnétique outrenoir ouvre ses ailes quadrangulaires. Aussi savant soit-il le visiteur n'arrachera pas leur masque à ces oxymores picturaux. Ces météorites qui s'entre-jettent leurs reflets ne trahiront pas leur mystère. Leur voltage hérissé de jaune trace une frontière absolue : impossible d'aller plus loin sans être piétiné par ces cavaliers de l'Apocalypse.

Un livre d'une densité poétique extraordinaire, qui, malgré sa forme courte, vous imprègne longtemps. La langue est splendide, classique, maîtrisée, et l'auteur ne lâche pas le thème qui l'occupe. Un bémol toutefois : il semble que par moments la vérité de l'aveu frise, malgré sa sincérité dont on ne doute pas, quelque chose de "surjoué", qui laisse apparaître comme un soupçon de d'artificialité morale.



Mais non, Madame Dattas, les cimes de la spiritualité ne vous sont pas refusée (et vous le savez fort bien).