Wash de
Margaret Wrinkle
Wash pourrait le tuer sur-le-champ, et ils le savent tous les deux. S'il lui tourne la tête d'un coup bien vif, l'affaire est faite. Mais alors, il en serait où ? Pas d'issue. Lui seul pourrait l'avoir fait. Les gens par ici font comme s'ils ne voyaient pas Richardson venir régulièrement trouver Wash, mais ils le voient. Ils savent. Tous. Il ne faudrait pas même un jour pour que la nouvelle se répande.
Wash regarde les yeux brillants de Richardson s'humidifier encore et s'interroge. Est-ce que c'est Néron ? Est-ce qu'il cherche le même élan qui l'animait quand il a planté Néron ? Est-ce qu'il essaie de m'amener à le pousser en arrière, vers l'époque où il avait une vie qui valait la peine qu'il tue pour la conserver ? Mais il ne cherche pas son couteau. Les deux mains sont ouvertes, paumes vers le haut, sur les genoux de Wash.
Wash resserre son étreinte jusqu'à ce qu'il décèle un abandon, et là il comprend. C'est son histoire que veut Richardson. Il veut savoir ce que ça fait. D'être pris au piège. De perdre pied sous les coups, encore et encore, mais de continuer. Comment trouver une voie là où il n'y en a plus. Richardson veut le posséder, lui et son histoire à la fois, mais c'est impossible.
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