Mark Frost

-Votre fils a-t-il franchit la ligne ?
La jeune femme fit signe d'incompréhension,
-Je ne sais pas.....Nous ne sommes pas sur.....Un sanglot l'interrompit.

C’était une enveloppe de vélin crème. Rigide, finement striée, sans filigrane. Coûteuse. Ses coins éraflés avaient pris la poussière quand on l’avait glissée sans bruit sous la porte. Le docteur n’avait rien entendu. Il avait pourtant l’ouïe fine. Aiguisée, comme tous ses sens.

Absorbé par la lecture d’un texte abstrus, il n’avait pas bougé du salon, à nourrir le feu. Trois quarts d’heure plus tôt, en entendant dans le couloir les pas de sa voisine Petrovitch et le grattouillis des griffes de son teckel, l’un remmenant l’autre vers une nouvelle et lugubre soirée de soupirs à fendre l’âme dans de lourds remugles de chou rouge bouilli, le docteur avait levé les yeux et vu leurs ombres brièvement reflétées sur le parquet ciré, sous la porte. L’enveloppe n’y était pas encore.

Le docteur examina la photographie d’Elena Petrovna Blavatsky ornant le frontispice : impassibilité surnaturelle, regard clair et pénétrant. En général, les visages se dérobent devant l’objectif photographique, glacé comme un œil d’insecte. Elle, au contraire, semblait vouloir l’absorber. Et que penser de cette œuvre déroutante ? Isis dévoilée. Huit volumes parus, d’autres en préparation, tous de plus de cinq cents pages. Et cela ne représentait qu’à peine un quart de la production de cette femme, qui prétendait sans rire assimiler, mieux, éclipser tous les systèmes spirituels, philosophiques et scientifiques connus ; qui se vantait, en d’autres termes, de concevoir une théorie révisionniste globale de la création universelle.

on attention distraite, il leva les yeux, et c’est alors qu’il vit l’enveloppe. Venait-elle d’être déposée là ? Avait-il inconsciemment perçu son apparition sous la porte ? Il ne se souvenait d’aucun bruit de pas, d’aucun craquement furtif alors que l’escalier, usé par l’âge, annonçait plus sûrement qu’une fanfare l’approche des visiteurs. Son immersion dans la prose de Blavatsky lui avait-elle à ce point émoussé les sens ? Peu probable. En salle d’opération, devant un patient sanglé sur la table et hurlant à ses oreilles, il entendait tout autour de lui, comme un chat à l’affût.

Il débattrait longtemps encore avec lui-même de ce qu’il vit alors, ou ne vit pas, à la lueur indécise du bec de gaz. Avec un léger bruit de souffle semblant accompagner l’ouverture de la porte, une sorte d’ombre enveloppante s’évanouit plus prestement que le foulard de soie noire que l’illusionniste escamote de sur une nappe blanche. Du moins est-ce l’impression qu’il en eut sur le moment.

Il rentra chez lui, verrouilla la porte, remit la canne en place et tourna son attention vers l’enveloppe. Carrée de forme. Pas de suscription. D’aspect tout à fait ordinaire. A la lumière de la lampe, le papier épais ne révéla rien par transparence.

Le docteur avait déjà reçu maintes suppliques similaires. Ses campagnes contre l’imposture des faux médiums et de leurs semblables lui valaient la gratitude de certains membres de la société londonienne. S’il refusait de devenir un personnage public et de tirer parti de sa renommée dans ce domaine, celle-ci ne parvenait pas moins aux oreilles de ceux auxquels ses travaux pouvaient redonner l’espoir. Si ce n’était donc pas le premier appel à l’aide, c’était sans contredit le plus pressant.

Profondément enracinée, sa croyance de médecin dans l’infaillibilité de la science restait cependant fragile et sillonnée de failles. Bien qu’il ait déserté l’Église catholique dix ans auparavant, Doyle gardait en lui le besoin persistant de la foi ; aussi estimait-il, qu’il était dorénavant du domaine exclusif de la science d’établir la preuve empirique de l’existence de l’âme. Fermement persuadé que la science le ferait tôt ou tard accéder aux niveaux les plus élevés de la connaissance spirituelle, il nourrissait pourtant, sans rien renier de cette certitude inébranlable, le désir informulé de rejeter ce qui masque la réalité afin de favoriser une fusion avec le mystique, une mort dans la vie débouchant sur une forme supérieure de la vie. Bien qu’elle ne cessât de le hanter, il n’avait jamais touché un seul mot à quiconque de cette aspiration.

Par ailleurs, tiraillé entre deux aspirations contradictoires – le désir de croire et celui de démontrer le bien-fondé d’une croyance avant d’y adhérer – Doyle éprouvait le besoin fort humain de vouloir y mettre bon ordre. L’écriture d’œuvres d’imagination lui offrait, par la rigueur de la narration, le moyen idéal de clarifier son expérience confuse de ce monde obscur : ses histoires mettaient en scène des individus animés d’instincts sataniques, combattus par des hommes – assez semblables à lui-même – venus du monde de la lumière et de la connaissance et qui s’aventuraient, le plus souvent avec imprudence, dans ces inquiétantes ténèbres.

Le 13, Cheshire Street faisait partie d’une rangée de masures aussi stables que des châteaux de cartes. On accédait par quatre marches à une porte dont l’encadrement penchait nettement à bâbord. La bicoque ne méritait pas encore le qualificatif de taudis mais cela ne tarderait guère. Son allure n’avait rien d’intrinsèquement sinistre ; elle ne présentait aucun caractère particulier.

A mesure que l'on progresse dans le temps, il est important d'apprendre à distinguer les mystères des secrets. Antérieurs à l'humanité, les mystères nous enveloppent et nous poussent à explorer et nous émerveiller. Les secrets sont quant à eux l'oeuvre du genre humain, une façon discrète et souvent insidieuse d'obtenir, de conserver ou d'imposer le pouvoir. Ne confondons pas la recherche des uns et la manipulation des autres.

Fédéral Bureau of Investigation
Bureau du Directeur Adjoint
Philadelphie, Pennsylvanie

Cher agent T P :

Les documents ci-joints sont confidentiels. Vous seule êtes habilitée à en prendre connaissance.

Ce dossier a été découvert le 17/07/2016 sur une scène de crime qui fait aujourd'hui encore l'objet d'une enquête active. Tout ce qui concerne cette affaire est classé trois échelons au-dessus du niveau « top secret ».

Nous vous transmettons ces éléments pour analyse exhaustive, classement et recoupement avec toutes les bases de données connues, le tout sous régime Code rouge. Nous devons découvrir et confirmer l'identité de la ou des personnes à l'origine de la constitution de ce dossier, et il nous faut cette information pour hier sans faute !

Contexte : le contenu de ce dossier semble être lié à une enquête menée il y a des années dans l'État de Washington, au nord-ouest du pays, par l'agent spécial Dale Cooper, à l'époque sous mes ordres.

Cette affaire a concerné une série d'homicides dans et autour d'une petite ville appelée Twin Peaks, dont le principal est celui d'une jeune femme nommée Laura Palmer. L'enquête est considérée comme close, mais certains de ses détails pourraient être en lien avec votre mission. Nous vous accordons par conséquent l'accès à la totalité des dossiers et enregistrements de l'agent Cooper.

Vous trouverez également ci-joint un document résumant l'historique du dossier au sein du Bureau.

Remontez-vous les manches, mettez-vous au travail - chaque seconde compte - et revenez vers moi avec vos conclusions au plus vite.

Bien à vous,

Directeur adjoint Gordon Gole

Règle N°98 : Ne regarde jamais ta vie comme si c'était un film dont quelqu'un d'autre serait le héros, C'est TOI, le héros, maintenant.

Le mal en nous est-il réel ? Est-ce une part intrinsèque de notre être, une force qui nous est étrangère ou rien de plus qu'un reflet du vide ? Comment pouvons-nous éprouver à la fois de l'émerveillement et de la peur ? Scruter ces ténèbres nous offre une réponse, peut-être ? Une solution ? À quoi cela nous permet-il de nous raccrocher ? Cela nous apporte-t-il le moindre enseignement ?

SUR LE LONG TERME, IL EST PLUS FACILE D’AFFRONTER LA VÉRITÉ QUE DE SE MENTIR À SOI-MÊME.

Un bon général planifie ses campagnes avec le plus grand soin avant d’engager les moindres ressources.

Nous n'avons pas conscience que nos idées, nos sentiments ne sont pas réellement les nôtres, sinon comment pourrions nous jour après jour répéter des simulacres, nous plier à des rites qui nous stérilise au lieu de nous vivifier?

La première pièce était recouverte d’un fluide visqueux et translucide, strié comme s’il avait été appliqué par quelque gigantesque pinceau. Une âcre odeur de toile à matelas brûlée empuantissait l’air. Des volutes de fumée s’échappaient des endroits où la substance était la plus épaisse. Doyle posa le pied dessus, la sentit céder sous sa semelle, mais sans attacher. Molle au toucher, la surface élastique reprenait sa forme.

Règle n° 68 : Ne signe jamais un document officiel qui n'a pas été validé par ton avocat.

Tu sais compter jusqu’à dix, rassure-moi, Lyle… Persifla Will