Nathalie Longevial

Écrire c'est aimer, pas être aimé.

Je suis d'une dextérité à toute épreuve pour me convaincre moi-même et sans doute est-ce le pire : je suis beaucoup plus convaincante avec moi qu'avec les autres.

Mes mots s'étaient usés, ils avaient décoloré. S'étaient délités. Ils s'étaient décomposés et je ne parvenais plus à mettre la main dessus. Ils jouaient avec mes nerfs, à cache-cache et à saute-moutons. Je bégayais les mots que j'écrivais. Je trébuchais dessus. Peu à peu, je les ai perdus de vue.

Mais les phrases s'accumulent à l'endroit où elles sont nées, entre les plumes de mon oreiller.

J'ignore ce qu'il advient des mots que je n'arrive pas à écrire. Où ils s'entassent ? Existe t-il un endroit où ils se donnent rendez-vous ? M'attendent-ils quelque part ?