Nick Gardel

L'homme était physiquement beau, quels que soient les critères utilisés. Il aurait sans aucun doute pu être un auteur de polar à succès.

-Votre assassin se croit dans un film. Il s'est pris pour un grand esprit criminel qui réalisait une mise en scène afin de derouter les forces policières.
-Et ça ne mène où ?
- Ça me paraît clair.
La légiste marqua une pause pour ménager son effet.
- Le type que vous recherchez est complètement con.

-Donc, le plan c'est quoi ? Tu viens faire un stage ?
- Le commissaire Lecuyer m'a affecté à votre groupe.
- Première erreur, Klaxon. On ne ment pas à plus gradé que soit...
-Moi ? Mais je... s'empourpra le brigadier.
- Tatata ! Impossible que Lecuyer ait utilisé le terme de "groupe" pour parler d'Anders et de moi. Il t'a dit quoi ? "Tu vas seconder les deux Jean"? "Je te place chez les deux guignols"?
Glacson baissa les yeux et se mit à inspecter la pointe de sa basket. Peut-être esperait-il avoir encore le temps de découvrir le secret de la téléportation.
- Les deux cons, dit-il dans un murmure. Il a dit "Vous irez avec les deux cons".
- À la bonne heure ! Voilà une entrée en matière digne et franche.

Le temps passe. Et chaque fois qu'il y a du temps qui passe il y a quelque chose qui s'efface,

… c’était une SDF. Et pas une lubie de hippie… Un truc à la dure. Je me figure à peine l’enfer que ça a pu être. Du coup, je ne suis jamais sûr qu’elle revienne d’un jour à l’autre. Elle bosse bien et tout, c’est pas le problème. Mais elle a un truc de cassé à l’intérieur… J’imagine que c’est normal.
— C’est assurément plus dur pour les femmes. J’ai lu un bouquin sur le sujet, un jour. Un témoignage ou un machin dans le genre. La fille expliquait qu’elle restait sale malgré les possibilités d’hygiène offertes par les refuges et les assos. Parce que lorsqu’elle était crade, « on la violait moins ». C’est ce « moins » qui m’a foutu en l’air.

Connaissez-vous la loi de Brandolini, Monsieur Lindsson ? Elle exprime en substance qu’il faut plus d’énergie pour réfuter une ânerie que pour la produire. En gros, vous pouvez affirmer la pire des absurdités en quelques secondes alors que cela nécessitera de longues minutes ou plus pour rétablir la vérité. C’est la base même de la propagande. On lâche des informations péremptoires et nos adversaires s’épuisent à en démontrer l’inexactitude. La masse inculte de la population, qui raffole d’immédiateté, n’y résiste pas. Sans oublier l’effet démultiplicateur des réseaux sociaux qui exacerbent encore les appétits instantanés.

Elle avait compris que la médiocrité sentimentale de ses premières relations était un état plus ou moins répandu. C’était le contrat type. On s’aime à l’emporte-pièce, pour faire comme tout le monde. On reproduit des clichés. Sans penser à mal, on meuble vaguement le temps, pour se rendre compte finalement qu’on attend les occasions de se retrouver seul. La solitude n’est une blessure que lorsqu’elle est subie. C’est dans cette compréhension que se situe la clé, le trousseau des vérités. L’ennemi se dissimule dans les cinq lettres du verbe « subir ». Une différence infime qui réside dans le droit au choix et la latitude pour l’exercer. Sans obligation, la pauvreté devient sobriété, la frustration devient abstinence et l’isolement se pare d’indépendance.

La plupart de ses condisciples prenaient leur pied par idéologie, mais lui il ne tournait pas à cette merde. Les idées arrêtées sur la France, la race, l’héritage de la nation, c’étaient les mêmes conneries que les principes moraux ou les théorèmes de l’école. Un moyen de vous enrôler pour pas un rond. Mais lui ne carburait pas à ça. Il était malin. Il voyait les ficelles et il s’en servait. Quand un type était prêt à lâcher une poignée de biftons pour faire rayonner la grandeur du pays en filant la chiasse à des miteux, il voulait bien devenir patriote. Quel que soit le bord, d’ailleurs. C’était sa façon à lui de baiser le système. Si t’es assez con pour croire tes salades, faut que tu payes pour que j’y mette ma vinaigrette.

Le rami c’est la métaphore ultime de l’inconstance de la vie. Regardez la carte reine des autres jeux : l’as. Ici il se trouve tour à tour aux antipodes et peut valoir aussi bien un point que onze. Le rami ce n’est ni la belote communiste où le valet domine ni le poker capitaliste qui hiérarchise les figures. Le rami c’est l’utopie, la société idéale. Ici le valet vaut autant que le roi. Ici pas d’atout, pas de déséquilibre. Même le joker ne rentre pas dans les comptes. Les petits sont plus forts quand ils s’allient, les gros coûtent plus cher quand on veut jouer au rentier et qu’on les garde en fin de partie. Ici il ne suffit pas d’empiler les mêmes cartes pour gagner, il faut une alliance pour dévoiler son jeu et c’est une ode à la différence et à l’entraide avec sa tierce franche. Le rami c’est l’éducation du peuple sans élitisme, c’est Freinet dans une poche. Le rami c’est le calcul mental utile, c’est l’application pragmatique des tables de multiplication.

Il s’assit sur le rebord du lit, espérant retrouver un peu de capacité pulmonaire, mais il n’y gagna qu’une quinte de toux qui lui déchira les bronches. Il aurait donné n’importe quoi pour s’anesthésier à la nicotine, mais il avait compris depuis longtemps qu’il fallait ranger cette envie dans la catégorie des fausses bonnes idées de compétition. À moins de concourir pour les championnats de l’automutilation, catégorie masochisme individuel, il se souvenait encore de ses dernières expériences tabagiques.
Abstinent par obligation, cela n’arrangeait pas son humeur.
La douche brûlante lui donna l’illusion que cette journée était surmontable, qu’il suffisait de s’ébouillanter la couenne pour retrouver un semblant de figure humaine. C’était l’avantage de patauger dans le pire, le meilleur restait à venir.

Minute...Minute... vous vous absentez moins d'un quart d'heure et à votre retour vous trouvez mon collègue affalé dans une marre de sang avec à ses cotés un pépin qui lui tient compagnie sans avoir prévenu personne ! Vous ne seriez pas un peu...

La solitude n’est une blessure que lorsqu’elle est subie. C’est dans cette compréhension que se situe la clé, le trousseau des vérités. L’ennemi se dissimule dans les cinq lettres du verbe « subir ».

Il se tourne et baisse son pantalon. La partie charnue de son anatomie s’orne d’un superbe hématome, qui s’étend assez bas, et affiche une vilaine couleur violette. Au milieu de l’hématome, quelque chose dépasse, comme une pointe dorée. La tâhce qui s’est formée prend des allures de carte géographique. Ce n’est peut-être pas le moment de sortir mon atlas, mais je suis prêt à jurer que le type s’est tatoué la carte du Liechtenstein sur le fion.

J’ai suivi le blousard dans la salle de torture. Un barbu pas franc du collier. Je n’ai jamais compris les gens qui se font braire à entretenir leurs poils eu menton, mais sacrifient la moustache. Ou tu laisses pousser ou tu rases, les demi-mesures c’est fait pour les indécis. Comment faire confiance à un type qui n’arrive même pas à prendre une décision face à sa pilosité ?

La foi est littéralement et fondamentalement l’opposé de la raison. Il faut croire plus que comprendre, mais surtout il faut croire sans comprendre. Dès les premiers pas faits vers la compréhension, on quitte le domaine de la foi pour celui de la simple opinion. La foi n’est pas point de vue débattu, démontré, accepté. Ceux qui tentent cette banalisation scient la branche qui les soutient. La force des croyances est justement tout ce qui reste au-delà de cela. C’est un immense pouvoir et une invraisemblable faiblesse. Par nature le croyant ne peut se permettre de réfléchir. Réfléchir c’est douter, douter n’est plus la foi.

J’avais remis à sa place une analphabète incapable de distinguer un participe passé d’un infinitif ! Tout juste capable de produire laborieusement une fiche de lecture digne d’un CE2 sur l’autre guignol qui écrit ses romans à l’emporte-pièce et est obligé de foutre en couverture des photos de chatons avec des bonnets péruviens pour vendre sa soupe fade.

Cela fait joli dans les péripéties cinématographiques, mais dans la réalité policière, un flic qui marche à l'instinct est un stylo qui fuit, un candidat à la bavure.

Jed salua Siegfried qui enroula la corde le reliant au molosse autour de son poignet. Bien que ce fut son bras droit, longuement entraîné par une pratique intensive de la pornographie internet, le contraste était saisissant entre la maigreur sèche du tatoué et les muscles placides qui jouaient sous le pelage. D’un bond, le mâtin aurait arraché l’épaule de celui qui se prétendait son maître. Précaution inutile pour l’heure, car il s’extasiait du moelleux raffiné d’un Firestone millésimé qu’il couvrait copieusement de bave.

Une école unique, asphyxiée d’hétérogénéité, dépassée par cette génération revenue de tout, héritière des échecs des aînés, dépositaire d’une dette impayable et de promesses jamais tenues

Paul avait appelé Jean Edouard au secours dans des termes qui laissent présager un danger imminent, et il était un tantinet déconcertant de le retrouver en train de faire une sieste, les couilles au vent.