Nicolas Jaillet

Pour perdre toute notion de sa dignité humaine, rien de tel que le gynéco. Le ou la. Homme ou femme, peu importe. La posture suffit. Allongez-vous sur le dos, à poil. Écartez les jambes. Soulevez-les. Passez-les dans les étriers. Exhibez votre entrecuisse. Votre dignité est là.

-Un test de grossesse ? répète la pharmacienne en hurlant. Oui, bien sûr ! Vous avez une préférence ?
Une préférence. Julie observe la rouquine en espérant lui faire comprendre que sa question a peut-être un petit quelque chose de bizarre. Existe-t-il, selon elle, des gens qui consomment assez de tests de grossesse pour avoir leur marque préférée ?

Bon, les mecs ! Que les choses soient claires : ça reste un dîner de filles. Vous savez ce que ça veut dire.
- Faut qu'on mette des jupes ? demande Patrick.
(…)
- Nan. Ça veut dire qu'on est des putains de princesses. On fait ce qu'on veut. On rote, on pète, on se gratte les couilles...
- … comme des princesses, hasarde Samy.
Magali le fusille du regard. Elle n'a pas fini.
- Mais surtout... (…) surtout... (…) on a toujours RAISON !

Si elle reste seule ce soir, elle va vider sa bouteille de vodka, c'est écrit. Elle connaît trop bien ces débuts de nuit, quand la solitude est trop forte. Ça va finir en slip sous une pluie d'automne, à chanter du Mike Brant en attrapant une pneumonie.

- Can I Help you, miss ?
(...)
- Obviously, dit-elle.
Elle est assez contente de sa réponse. Elle a trouvé un vrai mot anglais du premier coup. En temps normal, elle aurait répondu : "apparemmently" ou " evidemmentely" ou " biensurquetly" . L'homme n'aurait rien compris. Au contraire, il lui adresse un petit sourire entendu. Elle a fait une blague. En angliche. Hé hé. Elle est fortiche, en angliche.

Un cliquetis, et la porte s'ouvre. Samia entre en tirant son aspirateur par le tuyau. Elle ne la voit pas tout de suite. Les yeux au sol, les écouteurs aux oreilles, elle chantonne avec approximation de celle qui ne s'entend pas chanter.
- Zeouininideup adé Hotel California sateloliplaisse satelopliplaisse

Elle trouve ça sympa, le pantalon de jogging. Pour les jours où on n’en a vraiment rien à foutre de faire sa belle. Pour la sensation que ça procure, sur les cuisses et les fesses, le petit molleton à l’intérieur. Une tenue pour regarder des séries pour ados en trempant des chips dans un pot de sauce piquante.
Rien à voir avec le sport.

Il ne faut pas se défouler sur vos copines célibataires. D'abord, elles ne vous ont rien fait, et puis dites-vous bien que, aussi minables que soient vos vies, celles de vos copines célibataires sont plus minables encore.

En arrivant au restaurant, elle a tout de suite senti l'arnaque. D'abord, ça devait être un dîner de filles. On le lui avait vendu comme ça. Un dîner de filles. Et quand elle est arrivée, comme une fleur, un peu à la bourre, mais pas plus que d'habitude, elle a pu constater, ô surprise, que non seulement tout le monde était là, mais que tout le monde était en surnombre.
Les putes.
Elles avaient amené leurs mecs.
Toutes.
Trois filles, trois mecs. Céline et Samy; Magaly et Jigé ; Aurélie et Patrick.
Mais ce n'était pas tout. Cerise sur le gâteau, elles avaient apporté un gonze en plus.

Pour l’instant, tout va bien. Les filles prennent leur rôle très au sérieux. On leur a expliqué la notion de chiffre d’affaires, et ça leur a bien plu. Zoé, la petite, a décidé de faire cent zeuros de siffre d’affaires avant midi. Elles sont loin du compte, et midi approche, mais elles y croient encore. Comme tous les enfants quand ils ont décidé de s’exalter, elles sont indifférentes au temps qui passe.

Vous connaissez l'expression : " Vendre chérement sa peau " ?
Le jeune homme a un rictus fugace, puis il hoche la tête.
- Die hard ?
Julie acquiesce.
- Die hard, you're fucking right.
Elle aurait voulu que ce soit parfait. Elle aurait voulu être Bruce Willis. Elle aurait voulu, en donnant un coup de reins en arrière, ouvrir tout grand le battant de l'enclos, et semer le chaos et la désolation. Sauf qu'elle s'est gourée sur le sens de l'ouverture du portail, et que son élan lui rebondit douloureusement dans le bas du dos.

Ils savent tous qu'elle ne va pas tirer. Elle ne déclencherait pas un pareil cataclysme si près de son enfant. C'est une maman, tout de même. Elle a un coeur. Ça fait un sacré handicap.

Ils s'emmerdent, c'est évident. Malgré la meilleure volonté du monde, ils s'emmerdent. Ils ont trop tout.

Les petis connards qui l'ont gonflée depuis qu'elle est môme. Les trous du cul qui vont faire de grandes écoles et gagner plein de pognon, parce que leurs parents en avaient déjà, du pognon, et qu'ils peuvent leur payer des études, quels que soient leurs efforts et leurs talents. Elle, Julie, a eu son bac avec mention très bien, mais elle a dû se rabattre sur le truc qui payait, le plus vite possible. Professeure des écoles. Parce que sa mère à elle était seule , dépressive et fauchée. Promotion au mérite, mon cul.

Julie verse l'eau bouillante dans le mug et y trempe un sachet. Elle achéte encore ses tisanes au supermarché. Un jour, elle ira dans un de ces magasins de bien-être pour institutrices Télérama. Elle se fera les papilles sur de la bergamote premier cru, du jasmin de ouf, cueilli à la lune ascendante par des vierges nubiles , au Tadjikistan. Cent balles le gramme. Elle aura monté d'un cran, dans le bien-être. Elle se garde cette carte à jouer pour plus tard, quand le besoin se fera sentir de monter en gamme. La tisane, ça doit être comme l'héroïne, une fois qu'on est dedans, on en veut toujours plus.

Elle marche à l'instinct. Ce qui veut dire : à l'aveugle. Comme tous les parents, au fond. Avec ou sans Dolto, on improvise.

Elle sait qu'il faut frapper, tant que le gars est dans les vapes et patauge. Elle sait qu'elle doit frapper avant lui, parce qu'il ne lui fera pas de cadeau. Mais elle ne sait pas comment. Elle a vu des films. Comme tout le monde. Elle a vu des types, dans les westerns qui s'envoient des coups dans la gueule, avec le poing fermé, mais ça ne l'inspire pas. Alors elle frappe l'homme à la volée, du plat de la main. Sur la joue. Une baffe. Pan dans ta face. La FFJ ne va pas être contente, mais fuck la FFJ.

[ FFJ = Fédération française de judo..]

Il se demande forcément ce qu'une femme seule avec un bébé peut bien faire au nord du Canada, aux premières neiges de l'hiver, sans savoir où elle va dormir. Sans savoir que, là où elle va, il n'y a pas de motel. (...)
" Oh, et puis merde ! Tu n'as qu'à lui mentir. Ça sera moins pénible pour tout le monde. Même si tu mens comme une brêle. "
- Je n'ai rien fait de mal. D'accord ? Je ne suis pas quelqu'un de dangereux.
" Voiiiilà. Un bon gros pipeau vaut mieux que... vaut mieux."

Sur la route, les jours ont des couleurs. Selon le degré d'hygiène. Quand on arrive à se laver, on vit un jour blanc. Ensuite, les jours ternissent, du gris pâle au gris foncé.

Elle donne. Elle propose. Si l'enfant n'en veut pas, elle ne prend pas. Mais elle ne rentre plus dans les folies meurtrières qu'elle a connu au début. Et c'est très bien comme ça. Il faut se préserver. Dans la vie , on n'a que deux nichons.