Oscar Wilde

-Vous parlez là du jardin de la Mort, murmura-t-elle. -Oui, la Mort. La Mort, que ce doit être beau. Se coucher dans la terre douce et brune, avec les herbes qui ondulent au-dessus de votre tête, écouter le silence. Ne plus avoir d'hier, ni de lendemain. Oublier le temps, oublier la vie, être en paix. Vous pouvez ouvrir pour moi les portes de la maison de la Mort, car l'Amour est toujours avec vous, et l'Amour est plus fort que la Mort.

Je deviendrai vieux, horrible, repoussant. Et cette peinture restera toujours jeune. Elle ne sera jamais plus âgée que ce jour de juin. Oh ! que n'est-ce le contraire ! Que n'est-ce à moi de rester toujours jeune, au portrait de vieillir !

Aujourd'hui encore je ne peux m'empêcher de penser que l'on a tort de croire que la passion éprouvée par le créateur se révèle effectivement dans l’œuvre créée. L'art est toujours plus abstrait que nous ne l'imaginons. La forme et la couleur nous parlent de formes et de couleurs, un point c'est tout. J'ai souvent le sentiment que l'art dissimule l'artiste bien plus complètement qu'il ne le révèle.

Il se retourna et, allant jusqu'à la fenêtre, il releva le store. L'éclat de l'aube inonda la pièce et chassa vers les recoins obscures les ombres fantastiques, qui s'y immobilisèrent, frissonnantes. Mais l'expression étrange qu'il avait remarquée sur le visage du portrait semblait y persister, s'y intensifier même. La lumière du jour, ardente, palpitante, lui montrait les plis de cruauté autour de la bouche aussi clairement que s'il s'était regardé dans un miroir après avoir commis une action abominable.

Parce que influencer une personne, c'est lui donner son âme. Elle ne pense plus ses propres pensées, elle ne brule plus de ses propres passions. Ses vertus n'ont plus d'existence propre. Ses péchés, pour autant que le péché existe, sont empruntés. Elle devient l'écho de la musique d'un autre, elle joue un rôle qui n'a pas été écrit pour elle. Le but de la vie est l'épanouissement de soi. Réaliser notre propre nature à la perfection, voilà notre raison de vivre dans ce bas monde.

La tête renversée en arrière, les yeux mi-clos, il ne cessait de se répéter :

Devant une façade rose,
Sur le marbre d'un escalier.

C'était une chose à chasser de son esprit, à enfumer d'opium, à étrangler de crainte qu'elle ne l'étrangle.

Le vrai mystère du monde, c'est le visible, non l'invisible.

Il y a toujours quelque chose de ridicule dans les émotions des personnes que l’on a cessé d’aimer

Il n’y a que deux sortes de gens vraiment intéressants : ceux qui savent absolument tout et ceux qui ne savent absolument rien.

Car ces trésors, comme tout ce qu'il collectionnait dans sa belle demeure, devaient être pour lui des moyens d'oublier, une façon d'échapper, le temps d'une saison, à la peur qui lui semblait parfois trop intense pour pouvoir être supportée. Au mur de la chambre isolée, verrouillée, où s'était déroulée une si grande partie de son enfance, il avait accroché de ses propres mains le terrible portrait, dont les traits changeants lui montraient la dégradation véritable de sa vie et il avait tendu devant lui, comme un rideau, le drap pourpre et or.

Un matin, le vieux Rat d'Eau mit la tête hors de son trou. Il avait de petits yeux ronds et brillants comme des perles, et de raides moustaches grises, et sa queue était comme un long morceau de caoutchouc noir. Les petits canards barbotaient dans l'étang ; ils ressemblaient à une bande de canaris jaunes, et leur mère, qui était d'un blanc pur avec des pattes rouges, essayait de leur apprendre comment se tenir dans l'eau sur la tête.
(L'Ami Dévoué)

Tous les après-midi, en revenant de l'école, les enfants allaient jouer dans le jardin du Géant.
C'était un grand et ravissant jardin avec une douce herbe verte. Cà et là, sur l'herbe, il y avait de belles fleurs qui ressemblaient à des étoiles, et il y avait douze pêchers qui, au printemps, s'épanouissaient en délicates floraisons couleur de rose et de perle, et, en automne, portaient des fruits magnifiques. Les oiseaux, assis sur les arbres, chantaient si joliment que les enfants s'arrêtaient de jouer pour les écouter. "Comme nous sommes heureux ici!" s'écriaient-ils.
(Le Géant Egoïste)

Appuyez-vous bien sur vos principes, ils finiront par céder.

Sûrement l'amour est une merveilleuse chose, plus précieuse que les émeraudes et plus chère que les fines opales. Perles et grenades ne peuvent le payer, car il ne paraît pas sur le marché. On ne peut l'acheter au marchand ni le peser dans une balance pour l'acquérir au poids de l'or.

- Ah ! de quelle chose minime dépend le bonheur ! J'ai lu tout ce que les sages ont écrit ; je possède tous les secrets de la philosophie et faute d'une rose rouge voilà ma vie brisée.

Et le maître de mathématiques fronçait les sourcils et prenait un air sévère, car il ne pouvait approuver que des enfants se permissent de rêver.

- Vous ne pourrez jamais aller dans la bonne société si vous ne savez pas piquer votre tête, leur disait-elle.
Et, de nouveau, elle leur montrait comment il fallait s'y prendre. Mais les petits canards ne faisaient nulle attention à ses leçons. Ils étaient si jeunes qu'ils ne savaient pas quel avantage il y a à vivre dans la société.

Il était vêtu simplement mais avec élégance d'un long linceul souillé de terre de cimetière, avait attaché sa mâchoire avec une bande de tissu jaune et portait une petite lanterne ainsi qu'une bêche de fossoyeur.

La société s'arroge le droit d'infliger à l'individu d'effroyables punitions, mais elle a aussi ce vice suprême d'être superficielle et ne se rend pas compte de ce qu'elle fait. Quand l'homme a purgé sa peine, elle l'abandonne à lui-même, c'est-à-dire au moment même où commence envers lui son devoir le plus haut. Elle a, en vérité, honte de ses actes et évite ceux qu'elle a punis comme on évite un créancier que l'on ne peut rembourser ou quelqu'un à qui l'on a causé un tort irréparable, irrémédiable. Quant à moi, si je me rends compte de ce que j'ai souffert, je puis exiger que la société comprenne ce qu'elle m'a infligé, de façon qu'il n'y ait amertume ou haine ni d'un côté ni de l'autre.

Trad. Léo Lack