Pascal Mercier

Qui voudrait sérieusement être immortel ? Qui voudrait vivre de toute éternité ? Comme cela doit être ennuyeux et insipide de savoir : ce qui se passe aujourd'hui, ce mois-ci, cette année, ne joue aucun rôle. Vont venir encore un nombre infini de jours, de mois, d'années. Un nombre infini littéralement. S'il en était ainsi, quelque chose importerait-il encore ? Nous n'aurions plus besoin de compter avec le temps, nous ne pourrions rien laisser échapper, nous ne devrions plus nous presser. Il serait indifférent que nous fassions quelque chose aujourd'hui ou demain, complètement indifférent. [...]
Nous ne pourrions même pas vivre au jour le jour, car ce bonheur se nourrit de la conscience du temps qui passe, le flâneur est un aventurier en face de la mort, un croisé contre le diktat de la hâte. Quand il y a toujours et partout du temps pour tout : où y aurait-il encore de la place pour la joie de gaspiller le temps ?

Car chacun n'a qu'une vie, une seule, et la tienne est déjà achevée sans que tu aies eu le respect de toi-même, mais tu as fait comme si tu plaçais dans les âmes des autres ton bonheur...Mais quand on n'est pas attentif aux émotions de sa propre âme, on est nécessairement malheureux.

Citation de Marc AURELE Pensées

L’intimité nous lie l’un à l’autre et ce lien invisible est libérateur. Il est impérieux : il exige l’exclusivité. Partager, c’est trahir. Pourtant nous n’aimons pas d’affection ou d’amour ni ne touchons qu’un seul être humain. Que faire ? Mettre en scène les différentes intimités ? Tenir une comptabilité minutieuse des thèmes, paroles et gestes ? Des savoirs et mystères communs ? Ce serait un poison s’infiltrant sans bruit goutte à goutte.

Un moment ils rirent à l’unisson, ils s’entraînaient l’un l’autre, ils continuaient à rire, depuis longtemps, le motif n’avait plus d’importance, mais seulement le rire, c’était comme lorsqu’on roule dans un train, quand on aimerait que la trépidation sur les rails, un bruit plein de protection et d’avenir, n’eût jamais de fin.

Celui qui voudrait vraiment savoir qui il est devrait être un infatigable et fanatique collectionneur de désillusions, et la recherche d’expériences décevantes devrait être pour lui une obsession, l’obsession déterminante de sa vie, car il verrait alors en pleine lumière qu’elle n’est pas un poison brûlant et destructeur, la désillusion, mais un baume frais, apaisant, qui nous ouvre les yeux sur les vrais contours de nous-mêmes.

L’art permet de se connaître soi-même, comme artiste, et de montrer aux autres qu’ils ont un espace de possibilités pour mener leur vie.

Sur mille expériences que nous faisons, nous en exprimons tout au plus une par le langage. Parmi toutes ces expériences muettes sont cachées celles qui donnent secrètement à notre vie sa forme, sa couleur et sa mélodie.

Nous projetons les ombres de nos sentiments
sur les autres et eux les leurs sur nous
parfois nous manquons d'en être étouffés
mais sans elles il n'y aurait pas de lumière
dans notre vie.

épitaphe en ancien arménien.

S'il est vrai que nous ne pouvons vivre qu'une seule partie de ce qui est en nous, qu'advient-il du reste ?

Se comprendre : est-ce une découverte ou une création ?

Que des mots puissent provoquer quelque chose, mettre quelqu'un en mouvement ou l'arrêter, le faire rire ou pleurer: enfant, déjà, il avait trouvé cela énigmatique et il n'avait jamais cessé d'en être impressionné. Comment les mots parvenaient-ils à ce résultat ? Etait-ce de la magie?

La peur que la vie reste incomplète, une œuvre inachevée ; la conscience de ne plus pouvoir devenir celui que l'on s'était fixé comme but. C'est ainsi finalement que nous avions interprété la peur de la mort.

Nous vivons ici et maintenant, ce qui était avant et en d'autres lieux est du passé, pour la plus grande partie oublié et dont un petit reste est encore accessible dans les fragments désordonnés du souvenir, qui s'éclairent au hasard par intermittence et s'éteignent de nouveau. C'est ainsi que nous sommes habitués à nous penser nous-mêmes.

Penser est la deuxième plus belle chose du monde. La plus belle est la poésie. S'il existait une pensée poétique et une poésie pensante, ce serait le Paradis.

Ne gaspille pas ton temps, fais-en quelque chose de profitable.
Mais qu'est-ce que cela veut dire, profitable ? Se décider enfin à réaliser des désirs longtemps nourris. Réfuter l'erreur selon laquelle on aura toujours le temps plus tard.
Faire le voyage longtemps rêvé, apprendre encore cette langue, lire ces livres, s'acheter ce bijou, passer une nuit dans cet hôtel célèbre. Ne pas se manquer soi-même.
Cela implique aussi de plus grandes résolutions : abandonner le métier non aimé, s'évader d'un milieu détesté. Faire ce qui aide à devenir plus authentique, à se rapprocher de soi-même

Quand le temps qu'il vous reste à vivre se réduit, il n'y a plus de règles qui tiennent.

“NOBLESSE SILENCIEUSE. C’est une erreur de croire que les moments décisifs d’une vie, lors desquels sa direction habituelle change pour toujours, devraient être bruyamment et crûment dramatiques, sur fonds de violents bouillonnements intérieurs. C’est là une légende kitsch, que des journalistes avinés, des cinéastes intoxiqués de flashes et des écrivains qui ont dans le cerveau une gazette de boulevard ont lancée dans le monde. En vérité, le drame d’une expérience qui détermine la vie est souvent d’une incroyable douceur. Elle est si peu apparentée à la détonation, au jet de flamme et à l’éruption volcanique, cette expérience, qu’à l’instant où elle est vécue, elle passe souvent inaperçue. Quand elle déploie son effet révolutionnaire et fait en sorte qu’une vie soit plongée dans une toute nouvelle lumière et reçoive une toute nouvelle mélodie, elle procède sans bruit et dans cette merveilleuse absence de bruit réside sa noblesse particulière.”

" Donc ,le verbe, le mot,est la lumière de l'homme, dit-il. Et donc, les choses n'existent vraiment que lorsqu'elles sont saisies dans des mots.
- Et les mots doivent avoir un rythme, dit Gregorius, un rythme comme par exemple en ont les paroles de saint Jean. C'est seulement quand ils sont poésie qu'ils projettent réellement de la lumière.Dans la lumière changeante des mots les mêmes choses peuvent avoir des apparences très différentes ."

Elle avait choisi ce train lent, répondit-elle à la question de Gregorius , parce qu'elle voulait lire ce livre. Le Silence du monde avant les mots. Elle ne lisait nulle part aussi bien que dans le train. Nulle part elle n'était aussi réceptive à la nouveauté d'un livre. Aussi était-elle devenue experte en trains lents.

Dans notre jeunesse, nous vivons comme si nous étions immortels. La connaissance de notre caractère mortel flotte autour de nous comme un sec ruban de papier qui touche à peine notre peau. Quand est-ce que cela change dans la vie ? Quand le ruban commence-t-il à nous enserrer plus étroitement, jusqu'à ce qu'à la fin il nous étrangle ? À quoi reconnaît-on sa pression douce mais inexorable, qui nous fait savoir qu'elle ne se relâchera jamais ? À quoi la reconnaît-on chez les autres ? Et à quoi, chez soi-même ?