Pascal Quignard

Sur la colère, Marie disait : « Tous les malheureux sont nés d’une colère de leurs géniteurs que le plaisir qui a suivi n’a pas assouvie. »

Il faut me pardonner. On ne peut effleurer mes seins sans que je souffre sur-le-champ d’être une femme. Toutes les femmes qui sont ici sont ainsi faites.

Désormais elle refuse de s’adresser à lui. Elle ne veut même pas manger en présence de l’homme qu’elle doit épouser. Elle aime beaucoup manger mais seule, dans son lit, derrière son rideau de lit avec sa servante qui se tient derrière la porte, sans que personne la surprenne en train de mettre des nourritures entre ses lèvres. Elle attend Meaume sans cesse, nuit et jour. Elle rêve de manger avec Meaume, dans son lit. Seule avec Meaume dans l’ombre du rideau refermé de son lit.

Homogénéité culturelle,historique, tel est le destin de l'homme.
Hétérogénéité naturelle, originaire, tel est le destin de l'art.

Chercher à dormir est une lente danse étrange.
Le reste du corps, les jambes immenses (euh), les fesses, le sexe, le torse, suivent ce coin où l'âme s'endort dans le léger retour du gaz carbonique expiré, qui est précisément répercuté dans l'angle que fait le drap tout près des narines, mais point trop près d'elles pour que le visage n'en ressente pas le reflux, qui assoupit le cerveau en le désoxygénant, le droguant d'un peu trop de carbone, d'un peu plus de silence.

Toute vie est ab alio. Maintenant précédant autrefois. Volume et taille dérivant du dévoré. Fils ou fille provenant d'une mère, il n'y a rien d'autre dans le monde humain.

Toute vie est ab alio. Maintenant précédant autrefois. Volume et taille dérivant du dévoré. Fils ou fille provenant d'une mère, il n'y a rien d'autre dans le monde humain.

Le savoir ignoré redevenu élan intime, telle est tout oeuvre qui surgit des lèvres, ou des doigts, ou des pages.

Ono dit plus précisément , plus mystérieusement, avec beaucoup de force, que les danseurs de buto sont des foetus dans l'utérus de leur mère, comme des "chats castrés dans leur brassière".

À cet autre violent, invisible, sauvage, aérien, qui dilate d'un coup tout le volume du corps répond le cri - lequel déclenche, grâce à la respiration terrestre, la vie atmosphérique et permet, beaucoup plus tard, l'apprentissage de la langue nationale et les différents jeux mimétiques des chants au sein desquels la voix humaine parlée, sculptant le souffle respiré, vient choisir, prélever sa gamme sonore, sa dominante, sa tonique, ses relatives, avant de refermer tout à coup ses possibles.

Elle a un air étrange, recueilli. Elle tient ses paupières baissées. Ce qu'elle médite monte en elle. Elle n'a pas encore d'intention. Elle hésite. Elle aime les petits. Elle hait son époux. Quelle est la plus grande joie pour une femme ? Se venger de son époux ? Préserver ses petits ? Elle est partagée : elle médite. Elle est extraordinairement belle.

Elle avait ses yeux noirs de bonheur, ses deux petites billes noires comme de l'anthracite entourées de cheveux beaucoup plus blancs que blonds ou jaunes, rongés par le sel.

Mais on ne peut déduire d'une vie qui devient entièrement cachée qu'elle est plus innocente.

Quand elle ne pensait plus à Simon, alors elle irradiait. Ellle pensait tellement à lui qu'elle n'était jamais seule.

Je prête serment qu'un individu se prenne de passion pour l'absence de lien est un courage que rien ne couronne. Un vrai individu n'est pas seulement rare : c'est déjà une guerre civile à lui tout seul.

Où est le clic de la poire électrique qui pendait au-dessus du lit bateau, si douce quand on la serrait dans sa paume, et qu’on enfonçait lentement avec le gras du pouce le poussoir en nacre ?
Musiques…

En 1753, alors qu’un paysan labourait la poudre rouge de son champ, son soc fit sonner tout à coup une ville qui avait été ensevelie un matin, seize siècles plus tôt, à dix heures moins le quart, au mois d’août

Jadis inélucable,
Inconditionnel Sortir
Présauvage, si l’on peut dire de façon naturelle ante-silvaticus.
Antébiologique.
Eruptif, acharné, jaillissant, indomptable.
Sans maison, sans demeure, sans domus, indomesticable.
Inlocalisable, illimité, intermittent, impulsif, imprévisible.

Mais au fond de toutes les pages, le mot de page est lui-même un piège dans l’ombre de la surface où il s’inscrit

une terreur. Et je dis :
en larmes et la colère montant
«saillies ! »
(dans les failles. Pas de silence
pas de tumulte) – Michel Deguy