Pierre Chazal

La brume se leva bientôt sur un paysage nu et solitaire de forêts sans arbre et de rivières. Un carnet sur les genoux, stylo en main, je regardais défiler l'Ecosse de la lande et des tourbières, cette Ecosse au ciel bas qui, dans son landau de nuages, dormait d'un faux sommeil. Car on aurait pu croire, tapis dans la bruyère, cachés derrière une crête, qu'une troupe de highlanders surveillait l'avancée du train, prêts à donner l'alerte. Aucun autre pays, aucune autre région du monde ne m'avait jusqu'ici fait cette étrange impression. Celle d'une contrée qui, sans forcer, par sa manière de respirer, épousait les contours de sa légende.

Tandis que le ciel parisien s'offre à l'est un dégradé bleu lavande, croquant la nuit bout par bout de Créteil à Drancy, la grande trouée de l'île-de-France s'allonge à l'horizon, immense tapis déroulé aux pieds du Sacré-cœur. Ce roi bâtard prisonnier de sa colline, exhibé sur son trône à la vue du bas peuple, pourtant si fier, on y croirait, de toiser comme chaque matin à travers la brume automnale son armée de cinq millions d'âmes dormant d'un seul sommeil dans un bivouac de pierre et de zinc, prêtes à bondir au chant du réveil dans les couloirs du métro pour répondre au plus tôt le terrain abandonné la veille.

"-Je vais vous raconter quelque chose, à tous. Posez vos stylos. Vous savez peut-être ce qu'est le CAPES. (...)Et bien à l'examen du CAPES, cette année, on a accepté pour la première fois des candidats avec sept de moyenne dans leur spécialité. Des futurs enseignants avec sept de moyenne. Pourquoi, à votre avis? Monsieur Matignon?
-Parce que plus personne veut faire prof et qu'il y a pas assez de candidats.
-Parce que le Titanic a fait naufrage, jeunes gens. Tous les canots sont à la mer. Vous êtes, nous sommes les derniers sur le pont. A croire aux vertus de l'intelligence, de l'esprit critique, de l'humanisme, de l'humilité devant le savoir. Quoique vous en pensiez,mademoiselle Halper, mon travail n'est pas, mon travail n'est plus,de former des bons petits soldats, qui obéiront aux ordres. Mon travail, aujourd'hui, est de former des résistants. Des résistants qui un jour, peut-être, auront à prendre les armes. Et devront rappeler à ceux pour qui la lecture n'est rien, à qui l'histoire n'apprend rien, pour qui penser, même, n'est rien, qu'on ne naît pas homme mais qu'on le devient. Et ces gens-là, croyez-moi, vous en rencontrerez beaucoup et ils ne s'excuseront de rien. Et vous non plus, vous ne devrez pas vous excuser. Parce que s'excuser de savoir, jeunes gens, c'est s'excuser d'être un homme."

Qui connaît un peu la jeunesse sait que quoi qu'on foute sur la casserole, l'eau qui bout trouvera toujours un passage pour s'enfuir.

Sous la lune ronde et pleine de la coupole étoilée, vous étiez comme deux comètes filantes venues survoler la Terre en rase-motte. Ultimes trouble-fêtes d'un monde idiot, ivre avant l'heure de sa propre bêtise, vous avez fait passer un dernier courant d'air sur la table des plaisirs perdus dont vous avez soufflé les bougies une à une.

Du blanc sur blanc façon crème chantilly, noyant les toits, bouchant les cheminées, avalant les oiseaux. Si Dieu, en ce jour, avait voulu repeindre le ciel, il aurait trouvé à son chevalet une toile plus vierge que nature. Douce et granuleuse à souhait, à peine salie par les gaz d'échappement, prête à toutes les prostitutions pour charmer le regard des hommes.

Papa et maman ont fait un bout de chemin ensemble, maman a crevé sur la route et papa est parti chercher un pneu de secours.

L'esprit des temps, Balt, l'esprit des temps. Ou tu vis avec, ou tu creuses un trou et tu restes dedans.

- On ne te demande rien, nous.
- Non, Stan, bien sûr. Vous ne me demandez rien. Je vous ai torchés, je vous ai soignés, je vous ai mis à l'école. Maintenant, je peux crever, tout le monde s'en fout. Le monde merveilleux des femmes de cinquante berges : lâchez la grappe à vos gosses, allez pleurer votre mari au cimetière, avec un peu de chance Dieu se rappellera de vous et...
- Ca va, arrête ton refrain. Tu l'as déjà chanté tout à l'heure.
- C'est le principe des refrains, mon fils. On a besoin de les répéter. Jusqu'à ce que par miracle ça rentre dans la tête des gens.

Sur le Carrefour Market de Loures, ses rues désertes et sa gare fantôme, même le plus grand poète peinerait à écrire un vers. Du condensé d'exode rural à la sauce baroussaise. Pas une grand-mère pour se pencher à une fenêtre, pas même un chien pour se dorer la pilule au soleil. Boulangerie fermée, tabac fermé, église en grève depuis deux générations.
Papy et mamie dorment au cimetière et ont laissé à l’aîné les clés de la maison. Lequel, sur la route de Tarbes, a contacté sa banque pour savoir combien il en tirerait.