Sally Mackenzie

-Jane! s'exclama Edmund en retirant sa main de son amante. Nous ne sommes pas seuls...
C'est alors qu'elle se pandit à son cou et se plaqua contre lui, sous les cris d'épouvante et autre manifestations d'indignation de l'assistance.
-Lord Wolfson m'a fait boire de sa potion du diable, déclara Jane. Vous allez vous retrouvez tout nu d'ici quelques secondes si vous ne prenez pas des mesures extrêmes.
Elle lui lécha le cou pour appuyer ses dires et cru entendre une ou deux dames s'évanouir, plus quelques autres demander qu'on leur apporte des sels. Certains hommes en étaient aux sifflets et aus encouragements obscènes.
-Jane, ma fille!
La voix de sa mère rompit un instant le charme du philtre d'amour.
-Vous m'aidez? murmura-t-elle à l'oreille d'Edmund.
Le vicomte était son unique espoir, quelle que soit la suite des évènements.
Il ne l'abandonna pas et ne la déçut pas non plus. Après un rapide baiser, il la fit basculer sur son épaule, se fraya un chemin dans la foule et disparut avec elle dans la nuit.

Que lui arrivait-il donc ? Edmund n’était pas coutumier de ce genre d’obscénités à l’égard des jeunes femmes. Mais il n’était pas non plus coutumier de ce genre de spectacle. Comme il serait facile de soulever la chemise de la demoiselle pour découvrir sa nudité.

Qu'elle soit triste ou joyeuse, qu'elle pleure ou qu'elle rie, qu'elle soit sérieuse ou légère, il l'aimerait et elle l'aimerait aussi.

Non. Il ne pouvait décemment pas souhaiter cela à quiconque. Qui plus est, Miss Peterson avait semblé absolument terrifiée lorsqu’il était arrivé sur les lieux. Elle n’avait sans doute pas imaginé de quoi l’individu était capable.
Mais pourquoi diable avait-elle demandé à Bennington de faire un tour dans le jardin avec elle ?

Lizzie laissa ses mains s’aventurer sur la poitrine de Robbie ; il ne se déroba pas. Elle descendit à son tour vers son postérieur, et l’étrange lueur dans le regard de l’homme se fit encore plus vive. Elle lui caressa les fesses et sentit ses muscles jouer sous ses doigts.
Lizzie sentait également quelque chose de dur contre son ventre, mais prit garde à ne pas se frotter contre cette excroissance. Pauvre homme, il était de nouveau enflé. Elle n’avait pas voulu lui faire mal. Au moins, il ne semblait pas trop souffrir…

-saigné ? Mais pourquoi donc ?
-Mais parce qu’il franchit ta virginité, voyons !
-pardon ? Glapit Elizabeth.
-Ainsi, Sarah ne t’a rien expliqué ?
-Non, bien évidemment. Ces discussions sont réservées à la nuit qui précède les noces. (Elizabeth changea de positon et se racla la gorge). Sais-tu, euh…comment un homme s’y prend pour cela ?
-C’est pourtant toi qui étais dans ce jardin avec Robbie !
-Et rien n’y a été rompu.
A moins qu’une langue puisse faire une telle chose ?
-Que s’est-il vraiment passé, Lizzie ?
-Explique-moi seulement comment les hommes peuvent nous prendre notre virginité.
-Grâce à leur membre.
-Comment ça, leur membre ?
-Je n’en ai bien sûr jamais vu en vrai, mais j’ai pu observer bien des statues.
-Moi de même, et alors ?
-Le membre en question est cette petite chose qui pend sur le devant. Je sais que ça a l’air étrange, mais comment tous ces sculpteurs auraient-ils pu inventer la même chose ? De plus, ce sont tous des hommes : ils savent sûrement ce qu’ils ont dans leur pantalon…

Mon intérêt commence à se manifester en un lieu que la décence m'interdit de nommer.

◦« Les rumeurs sont comme le blé : un grain de vérité enveloppé dans beaucoup de pailles. » P282

◦« C’est étonnant de voir la capacité des aristocrates à changer de visage comme on change de chemise. » P245

◦« Quel homme souhaite se marier ? Je suis sûre qu’ils préféreraient tous papillonner de femme en femme, comme une abeille dans un jardin en fleurs. » P185

◦« Elle se sentait si insignifiante, comme une mauvaise herbe fans un jardin de roses. » P.62

◦« Les veilles habitudes ont la vie dure. » P.39

◦« Les cheveux roux sont une malédiction : c’est aussi simple que cela. Les hommes vous prendront pour une prostituée. » P.29

Nom de Dieu, pourquoi a-t-il fallu que Paul meure?

- Théoriquement, vous êtes supposée m'appeler "Votre Grâce".
- Ma Grâce?
James afficha un large sourire.
- J'adorerais être votre Grâce.
Sarah réfléchit à cela, et secoua la tête.
- Je m'y refuse.
- C'est parfait. Je préfére de loin que vous m'appeliez James.
- Hmmm. Mr Runyon pourra-t-il faire l'affaire?
- Je crains que cela ne paraisse un peu trop révolutionnaire. Le temps où madame la guillotine privait nos parents français de leur tête n'est pas si loin. Si vous ôtez à un pair d'Angleterre ses titres, il se met à avoir de désagréables picotements au niveau du cou.

Sarah avait la certitude de se trouver devant son premier spécimen d'aristocrate anglais: nonchalant, bon à rien, alcoolique, vaniteux, coureur de jupons, le produit dégénéré de plusieurs siècles de mariages consanguins.