Sonja Delzongle

Blake n’était pas l’homme de sa vie, mais l’homme de sa mort affective. Elle avait dû suivre des séances chez un psy pendant cinq ans pour s’extirper de l’ombre. Cinq années de sa vie à oublier. Les tueurs n’ont pas tous un couteau ou un flingue. Il y a mille façons de tuer, de détruire.

« On ne se débarrasse pas du passé comme d’une vieille fripe qu’on brûle ou qu’on jette. » Un constat amer que faisait Hannah, assise en tailleur sur le lit long size.

Ses lectures l'aidaient à prendre du recul et à porter un autre regard sur l'humanité. Mais surtout, elles l'aidaient à accepter une chose, excepté l'inéluctabilité de la mort: le fait que face à n'importe quelle situation, face à ses choix, à la maladie et à sa propre fin, l'être humain est seul, désespérément seul.

Dans sa quête de vérité et de justice, une phrase de Nietzsche lui revenait souvent en mémoire: « Les convictions sont des ennemis de la vérité, plus dangereux que les mensonges. » Il ne devait céder ni aux unes ni aux autres.

Au détour d'un virage, le chalet apparut dans un brouillard, visage sombre et solitaire de géant aux paupières closes sous un chapeau d'ardoise.

Si vous ne faites pas un minimum confiance à la vie vous n'avancerez jamais.

Rester en vie alors qu'on nous a tout pris, est-ce vraiment une chance?

L'homme peut être là où on ne l'attend pas.

Poussés par le vent, des nuages, baignant dans une clarté spectrale, prennent des allures de vaisseaux fantômes.

Tout le monde paie-t-il pour ses défaillances, ses crimes?

Chaque fleuve et chaque rivière a sa personnalité, des détails qui le différencient des autres. Des eaux plus claires ou plus sombres, plus ou moins agitées, un parcours plus ou moins sinueux, une navigation, une faune et une flore qui lui sont propres, ses secrets aussi.

Ici, le silence est celui d'une nuit profonde, insondable, glaciale. Un silence qui s'insinue jusqu'aux confins de l'âme, qui sourd dans les veines, emplit les oreilles, un silence que l'on respire comme un air épais. Le silence des glaces.

A travers le hublot, elle a pu contempler l'immense mosaïque aux contours bleutés flottant dans le vaste silence. Un paysage morcelé, craquelé, un vitrail géant, traversé de fissures et de failles, où se mêlent eau, neige et glace.

Que cherche l’homme là où tout, jusqu’à l’air qu’il respire, lui est hostile, si ce n’est à se vaincre soi-même? Terrasser son plus grand ennemi, celui qui le paralyse, qui le fait souvent renoncer, qui le détourne de sa propre vérité, la peur. Au-delà des limites du monde, des siennes, il va chercher l’essentiel, le silence et la solitude, parfois jusqu’à la folie.

Elle n'est jamais venue ici et tout ce qu'elle sait du Kent, c'est que c'est le pays des deux Charles, Dickens et Darwin, dont les ouvrages ont fait partie de ses lectures d'enfant, puis d'adulte.

A partir de cet instant s'étaient offertes à elle des découvertes insoupçonnées, des paysages vierges extraordinaires frisant l' œuvre d'art. De simples larmes qui révélaient leurs merveilles, aussi fines et fragiles que des aquarelles.

En même temps que ce chant, il avait reconnu une odeur cruellement familière. Une odeur putride et doucereuse à la surface du fleuve, l'odeur de la mort.

Elle a toujours été sensible aux voix. Elles en disent long sur une personnalité, un vécu, les émotions qui habitent quelqu'un

C'est aussi à l'effet que produit sur nous la mort de quelqu'un que l'on prend la pleine mesure de la force du lien qui nous unissait.

On a tous des choses à affronter seul.