Stephen King

Nous faisons tout ce que nous pouvons et cela devrait suffire... et si ça ne suffit pas, tant pis.

Comme il est agréable d'être jeune et amoureux ! pensa-t-il. Même dans le cimetière qu'est devenu ce monde, comme c'est agréable !
Profitez-en tant que c'est possible, car la mort nous attend encore sur la route. Nous sommes arrivés sur les berges d'un ruisseau de sang. Et ce ruisseau nous conduira à un fleuve de sang, cela ne fait aucun doute. Et ce fleuve à un océan de sang. Les tombeaux de ce monde s'entrouvrent et le repos de ses morts est troublé.

Je me sens qualifié pour participer à la Longue Marche parce que je suis un pauvre con inutile et que le monde se portera mieux sans moi...

Pour Ray Garraty, ce fut la plus longue minute de la plus longue nuit de sa vie.

Il remonta bien haut les couvertures et ce fut à ce moment-là qu'il aperçut la créature dans son placard. Se tenant assez bas, elle avait d'énormes épaules qui surplombaient une tête penchée et ses yeux paraissaient des trous d'ambre rouge -- une chose qui aurait pu être mi-homme, mi-loup. Les yeux pivotèrent pour suivre l'enfant lorsque celui-ci se redressa, le scrotum hérissé, les cheveux dressés sur la tête, le souffle réduit à un léger sifflement glacé sortant de sa gorge ; des yeux fous qui riaient, un regard qui promettaient une mort horrible et la musique de cris que personne n'entendit ; quelque chose dans le placard.

Incipit

Il était une fois, il n'y a pas si longtemps de cela, un monstre qui vivait à Castle Rock, petite ville du Maine.

Elle resta dans la même position, attendant que son coeur cesse de tambouriner et que les grands papillons noirs qui lui dansaient devant les yeux replient leurs ailes.

Puis elle resta là, la main à plat sur le front, vivante image de la bourlingueuse éreintée qui ne sait plus à quel saint se vouer.

Les êtres imaginaires savent écouter comme personne.

Quand je voudrai ton avis (...), je secouerai les barreux de ta cage.

Soyez économes, douchez-vous avec un ami.

N'y pense même pas. Fais-le, tout simplement.

J'ai le temps si tu as l'argent, trésor.

Quelle profondeur a t'il atteinte, à l'intérieur de lui-même ? Des brasses ? Des kilomètres ? Des années-lumière ? Quelle profondeur et qu'elle obscurité ? Et la réponse lui vint : trop profond pour voir dehors. Il se cache là dans le fond, dans les ténébres et c'est trop profond pour voir dehors.

Le souvenir s'estompa et devint rapidement flou, comme un négatif de polaroïd laissé au soleil.

C'était la marée basse, la morte-eau, le moment où la mer reflue en découvrant des hauts-fonds luisants couverts d'algues emmélées, des boîtes de bière rouillées, des préservatifs pourris, des bouteilles cassées, des bouées crevées et des squelettes verts de mousse en caleçon de bain déchiré. Le temps mort. Le déclin.

Quand les cimetières baillent et livrent leurs morts. Quand les petits garçons sont au lit. Quand les amants ont renoncés à leur bataille charnelle sur l'oreiller.

Les rumeurs grossissaient de bouche en bouche. La pluie menaçait. Il allait sûrement pleuvoir. Il allait pleuvoir bientôt. Le type à la radio disait qu'il allait pleuvoir comme vache qui pisse.

Les rêves sont des poèmes écrits par le subconsient.

Elle pense au chat du Cheshire disant à Alice : « Nous sommes tous fous ici »