Tiphaine Hadet

Les meilleures choses de la vie sont aussi les plus inattendues.

Il y a trois jours, au lendemain d'un premier baiser sur fond d'un Beethoven avorté, Franck et moi sommes allés comme convenu assister au spectacle réunissant les idoles de mon enfance. Sabin Paturel, Cookie Dingler, Jean-Pierre Mader, François Feldman, Léopold Nord et vous, Emile et Images. Plus de deux heures à me déhancher dans la fosse, entourée de quadragénaires gonflés à la naphtaline et accompagnée d'un Franck... décontenancé. Il a réussi à se déhancher sur « Macumba » et « Les démons de minuit » mais est resté assez stupéfait que je puisse verser une larme en fredonnant « Les valses de Vienne ».
En sortant de la salle de spectacle, Franck a pris les rênes du reste de la soirée en m'emmenant dans un restaurant italien niché au fond d'une cour typiquement parisienne.

Le jour de mon arrivée, le docteur Helmann, qui m’avait précédée d’une courte semaine, m’a ouvert grand ses bras. Je suis devenue sa petite protégée. Devant mon regard quelque peu effrayé, il a tenu à me rassurer.
« Vous verrez, tout se passera bien. Faites-moi confiance ! Continuez à travailler comme avant, avec autant de sérieux, et il ne vous arrivera jamais rien ! »
Son laïus d’accueil m’a glacé le sang. Que pouvait-il advenir d’une jeune infirmière, désireuse de servir sa nation et ses patients ?

Je vais enfin rencontrer Léa. Le petit bout de femme sûre d'elle, bien dans ses bottes et sa taille trente-hui, "sauf en hiver parce que, en hiver, y a la raclette et le Mont d'or".

J'attrape sans attendre une couche, un body et le pyjama du petit, je le dépose sur le canapé, l'habille pendant qu'il ne trouve rien de mieux à faire que de mordiller la télécommande afin de soulager son mal.
- Gabriel, pose ça ! J'aimerais pouvoir changer de chaîne quand vous serez couchés !
Et ne pas avoir à passer à soirée avec Elena d'Avalor ou Lady Bug. Pendant ces quelques minutes, je jette des coups d’œil furtifs en direction de Constance qui n'a pas bougé d'un iota, assistant sans rien laisser paraître à l'étalement inexorable de son dessert préféré sur ses chaussons favoris.
- J'arrive, mon bouchon ! J'ai presque fini !
Elle opine de la tête doucement, les yeux humides devant le spectacle de ce suicide collectif inattendu d'une rangée de yaourt certainement en mal d'aventures.

Ce mec est pire qu’un moustique qui cherche à te piquer au creux de l’oreille au milieu d’une nuit estivale. Tout m’agace dans ses publications. Il est inscrit ici depuis longtemps. Je me demande même s’il n’a pas fait partie des créateurs. Mais, à part un ou deux concours au siècle dernier, il ne fait qu’évoquer un potentiel roman qu’il écrit et fait lire à sa femme depuis au moins quatre ans. En tout cas, c’est ce qu’il ne manque que rarement de préciser. Il est pointilleux et veut que tout soit parfait. Si c’est pareil dans sa vie quotidienne, je suis certaine qu’on peut manger à même le sol chez lui et que ses chaussettes et ses caleçons sont rangés par couleur. Tout ce qui serait prompt à me filer de l’urticaire.

On peut vivre sans richesse, presque sans le sou. Des seigneurs et des princesses, y’en a plus beaucoup, mais vivre sans tendresse, on ne le pourrait pas. Non, non, non, non, on ne le pourrait pas

Sans regret, je regagne la chambre du château dans laquelle nous avons déposé nos affaires. Luisa dormira là ce soir. Pour ma part, je préfère retrouver le centre parisien et mon lit. Je repose prestement ma robe fraise Tagada sur son cintre, quitte mes bourreaux pédestres pour retrouver le confort de mes baskets mais ne touche pas à mon chignon. 

Pas tous. Mais ils sont nombreux. Aveuglés par leur image. Par l’argent. Par le bling-bling qui en découle. Le jour d’un mariage, ce qui compte, ce sont les mariés. Certes, on doit se faire beau mais pas vouloir à tout prix être l’attraction de la journée. Une telle fête, c’est pour honorer l’amour de deux êtres, pas un défilé de mode qui leur volerait la vedette. 

Hors de question que j’aille bouffer des crevettes roses habillée comme une danseuse du Lido au milieu de pantins richissimes

Elle est jolie. Petite brunette aux cheveux longs, ni trop fine ni trop forte, avec un caractère désinvolte et une maturité déroutante. Pas stéréotypée, pas gênée, sans subterfuge, naturelle. À peine décontenancée par l’aventure de la perte de sa valise qui aurait dû voir s’effondrer des dizaines de nanas attachées telles des sangsues à leurs trousses de toilette.

C'est beau le temps qui passe, jeune fille!
C'est beau et sa fait du bien.
Sa marque la peau, sa laisse des traces.
Des rides, qu'ils appellent ça.
Pour moi, ce ne sont que des marque-page, pas des trucs à combler de crème hors de prix.
Et tant que l'auteur n'a pas écrit le mot "fin" alors on peut encore en créer des chapitre!

Essayer de n'avoir aucun regret.
La chance se présente toujours chez ceux etcelles qui sont prêts à l'accueillir et surtout, ne pas y renoncer.

Nous nous approchons d'un bar cosy qui nous tend les bras de l'autre côté du boulevard empli d'automobilistes tous plus énervés les uns que les autres. Avant de traverser, j'attrape le bras de Franck pour le forcer à s'arrêter.

Y a quand même un truc qui me rassure, c'est que si Victoire est parvenue aussi facilement à passer la bague au doigt à un type aussi rigoriste, ni toi, ni moi ne devrions terminer bigot au fin fond de la Creuse.

- Eh bien mon petit, on se reprend ! Je ne vous ai pas demandé d'aller dépuceler l'armée prussienne non plus.
Je ne sais si l'âge avancé de la doyenne la rend sénile ou simplement marrante mais je découvre un côté fort attrayant de son caractère.

Karen passe sur mon visage un large pinceau dont les poils me chatouillent allègrement les narines. Je manque d'éternuer à plusieurs reprises.
- Et voilà, Bridget ! Ce soir, vous serez la plus belle pour aller danser !

- Bon, niveau maquillage, on fait quoi ? Kim Kardashian ? Rihanna ? Angelina Jolie ?
- Euh... Un truc simple, c'est jouable ?
- Ah enfin une qui veut ressembler à personne !

- C'est beau, le temps qui passe, jeune fille ! C'est beau et ça fait du bien. Ça marque la peau, ça laisse des traces. Des rides, qu'ils appellent ça. Pour moi, ce ne sont que des marques-pages, pas des trucs à combler de crèmes hors de prix. Et tant que l'auteur n'a pas écrit le mot "fin", alors, on peut encore en créer des chapitres !

Pendant ce temps-là, Franck gravissait les échelons de son évolution professionnelle, en me regardant fièrement gérer son antre, ses héritiers et tout ce qui m'incombait de fait dans la maison. Au lycée, Franck a souvent répété durant de nombreuses années qu'il ne se marierait pas avec une femme trop vieille et qu'il la quitterait le lendemain de ses trente-sept ans.
- Pourquoi trente-sept ?
- Parce que c'est le premier nombre premier irrégulier et que c'est à cet âge que les premières rides doivent apparaître.