Valérie Péronnet

Pour conjurer ma peur, j’ai écrit comment ca allait se passer, avant que ca se produise. Et tout s’est produit presque comme je l’avais écrit. En mieux.

J’avais le temps, puisque le taxi n’arrivait pas. J’ai eu envie de la visiter une fois encore, de fond en comble. Ou tout simplement de la visiter enfin, maintenant que je sais qui elle est. Je suis passée de pièce en pièce en m’attardant sur les détails, comme on parcourt un corps aimé, avec désir et volupté. Tendresse. Émerveillement.

A un moment, on arrive au bout de ce qu'on peut supporter. C'est comme ça.

Quand les premiers européens sont arrivés aux beaux jours, de Bretagne ou d’ailleurs, avec rien pour se protéger et aucune idée de ce que pouvait être un hiver ici, ça a dû être l’hécatombe. Comment tu peux imaginer, en plein été, au milieu des fleurs et des fruits, ce qui va te tomber dessus six mois plus tard ? Comment leurs organismes ont-ils pu résister ?

-tais-toi donc ! Certains que non point on a de l'honneur, quand même.
-l'honneur, l'honneur... Est-ce que c'est bien compatible avec le bonheur ? Tu ne vas pas passer ta vie à faire comme si.
-je le sais pas . C'est pour ça que je suis revenue. Pour qu'on recommence à se voir et qu'on voit où ça nous mène.

C'est tout un poème, des sœurs jumelles. Un spectacle, un ballet. L'une commence une phrase et l'autre l'a finit, l'une esquisse un geste et l'autre le prolonge, mais le plus saisissant, c'est tout ce qu'elle ne disent pas ni ne font ensemble mais qui est là malgré tout.

Ils se sont offert une réunion de famille, tranquille. Tous ces gens morts depuis des années parfaitement vivants dans mes murs, chacun à l’âge de son plus grand bonheur, et tout contents de se retrouver. Je n’avais jamais vu ça. Armand contait fleurette à Dumontine qui riait en rosissant ; la petite Séraphine faisait des grâces à ses grands-parents enamourés ; Eusèbe filait à la cuisine dès qu’il en avait l’occasion pour minauder son Emerencienne. Et dans un coin du salon, assise à l’endroit où Dumontine posait toujours son violoncelle quand elle avait fini de jouer, une très belle dame que je ne connaissais pas, aux allures de Parisienne, observait ce petit monde avec tendresse.

Un jour, j'étais en train d'interviewer quelqu'un, et ça a surgit, comme ça. Il était là, partout, en moi. Comme si chacune de mes cellules se mettait à vibrer de lui. La sensation très précise, très concrète, perceptible, de sa peau contre la mienne. Tout mon corps, tout mon être, explosé de désir au beau milieu d'un entrepôt glacial dont le responsable m'expliquait le fonctionnement. Je ne savais plus quoi faire de lui.

Je ne savais plus quoi faire de lui, mais c'était tellement bon.

Elle s’est attaquée à moi sans faire connaissance. Elle a poussé les portes – et encore, pas toutes – sans aucune curiosité […] Elle me gratte, elle me frotte, elle me brique, elle me décape, elle me repeint, elle me ravale du sol au plafond, elle s’empare de moi, mais elle ne me voit pas.

C'est un hiver très dur.

On sait très bien que ce n'est pas elle qui est hantée. C'est moi.

J’ai été tentée par ce roman, le sujet sortant de l’ordinaire. Je suis cependant restée sur ma faim. L’alternance des narrateurs est intéressante et la personnification de la maison également mais il m’a manqué quelque chose, peut-être un rythme un peu plus soutenu ou une meilleure compréhension des personnages.
C’était cependant une jolie lecture pleine d’expressions canadiennes amusantes.

La vie est plus supportable quand on est hors d'atteinte et qu'on ne se pose pas de question. Ou alors que des questions simples...

Ça lui a pris un temps fou. Elle a déplié un drap pour recouvrir la table à manger du salon, à déposer les violoncelle dessus comme si c'était un malade qu'elle allait opérer, et elle a opéré. Avec les mêmes gestes précis qu'elle a eu pour s'attaquer à moi au début. Mais avec, cette fois une immense délicatesse. Posée, concentrée, méthodique. Ça aussi, on voit qu'elle sait faire. Avant de commencer, elle l'a ausculté avec de la bordure, en écoutant avec application le son produit. Exactement comme un médecin qui tapote la cage thoracique de son patient avant de demander : -dites " trente trois".

Évidemment, après tout ce bonheur, des drames sont arrivés. Comme si le malheur ne pouvait jamais laisser la vie .Y en a plein la boîte à fleurs, mais je n'ai pas envie de savoir. Vraiment pas. Boîte à fleurs, boîte à malheurs ,oui chacun ses douleurs.