À l'occasion de la 19ème édition des quais du polar à Lyon, Alexis Laipsker vous présente son ouvrage "Hurlements" aux éditions Michel Lafont.
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Note de musique : © mollat
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Dans la Genèse, il est écrit cette phrase célèbre: « Dieu fit L'homme à son image. » En réalité, c'est l'inverse. L'homme a fait Dieu à son image : vivant, mais mortel. Car les dieux sont mortels, cher monsieur. C'est l'homme qui les tue. Il s'en débarrasse dès qu'il en trouve d'autres à vénérer.
- Il est en pleine dépression.
- Vous en connaissez la cause ?
- La cause ? Il est flic. Parfois, c'est suffisant.
- Vous savez à quoi ça correspond ?
- Oui et non.
- Il y a un moment où vous vous êtes dit que je pourrais me satisfaire d'une réponse comme ça ?
Comment vaincre une ombre ? Un fantôme ?
Comment tuer ce qui est mort ? Ce qui n'existe pas ?
Peut-être n'avais-je pas été la fille modèle, mais j'étais sa fille, et il semblait parfois nécessaire de le lui rappeler. Pas facile d'aimer une mère qui ne vous aimait pas. J'ai toujours été convaincue qu'elle aurait préféré que je sois une autre. Et j'étais tout aussi certaine qu'elle aurait détesté cette autre à peu près autant que moi.
Mais le plus choquant se trouvait au sol. Deux cadavres y reposaient. Trempant dans une mare de sang, ce qui avait été un homme et une femme gisait, déchiqueté.
C'était comme si leur corps tout entier avait vomi muscles, membres, organes et viscères.
Le sang avait donné au plancher de bois une teinte étrange, une patine inquiétante, presque belle. Il s'était insinué dans les nervures, avait coulé entre les lattes. Çà et là, des caillots s'étaient formés. Ou bien étaient-ce des bouts de chair ?
Malgré son expérience, Elisabeth Guardiano était médusée.
Elle avait toujours voulu écrire. C'était l'endroit propice : un bled paumé, au milieu de nulle part, où même la grande ville la plus proche n'était connue que des gens du coin.
Il la regarda s'éloigner et, lorsqu'elle referma la porte derrière elle, l'air triomphant, un rictus amusé et tendre se dessina sur ses traits fatigués. Avec sa bonne humeur, son soupçon d'ingénuité et même avec son plat maison, Menthe à l'Eau était parvenue à le faire remonter à la surface. Elle s'était glissée dans l'existence tumultueuse de Venturi, la dépoussiérant un peu, lui redonnant un semblant de fraîcheur. D'espoir, aussi.
Elle aurait voulu qu'on se souvienne d'elle pour autre chose. Sa bonne humeur, ses traits d'esprit, son professionnalisme, sa sincérité... N'importe quoi, mais pas « la sixième victime ». (…)
Elle avait été une bonne personne. Appréciée de tous. Et... c'était tout ! Le résumé d'une vie est parfois si lapidaire que c'en est insultant.
- Son portable ? On l'a borné ?
- Commissaire, vous savez le temps que ça prend.
- Si c'est moi qui fais la demande, on l'aura d'ici ce soir, alors magnez-vous. Ses proches ? Quelqu'un chez qui il pourrait trouver refuge ?
- Ses parents habitent Roubaix...
- Paix à leur âme, ironisa Venturi.