Victor Guilbert

Je me demande si mon problème pourra se régler à travers le spectre du darwinisme.

 Les commissariats, c’est comme les boulangeries, ils ont la même odeur partout. Les yeux fermés, dans n’importe quelle ville de France, je saurais dire sans me tromper si je me trouve dans un commissariat. 

Il n’était pas possible, selon Mama, de ne pas se plaire à New York, puisque la ville n’était autre qu’un pot-pourri du reste du monde.

Aussitôt enfermé à double tour, Mama se rua sur la fenêtre entrouverte qu’il avait repérée il y a bien longtemps et qui avait contribué, également, à faire de ce café un point de chute privilégié, puis il sauta dans la cour de l’immeuble. Il serra fermement la poignée de son sac et regarda sa montre. S’il courait à vitesse constante, qu’il se contentait de changer deux fois de lignes de métro pour semer ses poursuivants, et s’il prenait en compte les rues bondées de Manhattan en ce bel après-midi printanier, il pouvait arriver à destination dans une quarantaine de minutes.

Tout comme Galapagos et Merlin, Mama avait lui aussi appris à espionner, renseigner, manier les armes, tuer à mains nues, dans des camps d’entraînement de son Hexagone natal. Il avait connu l’Afrique, l’Europe de l’Est, un peu l’Asie, avant d’atterrir à New York où il avait mis au service de l’État le plus exceptionnel de ses talents : celui de physionomiste.

Imaginez un marais encaissé, fermé par une forêt de sapins trop dense. Les nuages restent bloqués et même quand ils annoncent du soleil dans tout le pays, ils arrivent encore à avoir de la pluie, là-bas. Et pour couronner le tout, c’est un village qu’on ne traverse pas, il est au bout d’une route, en cul-de-sac. C’est à devenir cinglé.

Avec son allure de Gaulois moyen à la bedaine naissante et ses chaussettes colorées haut de gamme auxquelles personne ne prêtait vraiment attention, Marcel Marchand était certainement un original, mais il suscitait immédiatement le désintérêt chez quiconque remarquait sa présence. Marcel Marchand, Mama comme on le surnommait à la DGSE, ne payait pas de mine et c’était exprès.

Elle a une beauté suspendue dans le vide, un vertige qui attire et foudroie à la fois, je crois que c'est ce qu'on appelle le charme

Je cherche une aiguille, sans être certain qu'il s'agisse bien d'une aiguille, dans une botte de foin dont les contours ne sont pas tellement déterminés non plus... Le tout dans un brouillard opaque. Fouiller ne me mène nulle part, alors il faut bien que je fouine.

On soupçonne souvent les gens qui se taisent d'être ceux qui ont le plus à dire. Le silence suscite la présomption d'intelligence.

L'humain a remplacé son instinct animal par les prises de décisions réfléchies quotidiennes, alors il a bien fallu compenser en inventant les psychotropes et l'alcool.

C’est un leurre de croire qu’on se libère du tabac. Ces carrés de chocolat noir millésimé, je peux me convaincre que je les savoure, que je les suçote… La vérité, c’est que je les fume. J’apprécie bien plus le manque vaguement comblé que le goût amer du cacao d’exception.

C’est facile de mettre tout le monde d’accord quand il s’agit de ne rien faire.

Je cherche une aiguille, sans être certain qu'il s'agisse bien d'une aiguille, dans une botte de foin dont les contours ne sont pas tellement déterminés non plus...
Le tout dans un brouillard opaque.

Elle a une manière éthérée de se nourrir en tenant son hot-dog comme un écrin précieux. Elle le savoure par bouts minuscules qu'elle détache à deux doigts et pose sur sa langue un à un. Elle parvient à faire croire que ce pain saucisse est un mets délectable alors que dans la bouche du vendeur aux yeux vairons on aurait dit une urgence dont il faut se débarrasser. A cause de ma mère et de Mathilde, je vois du yin et du yang partout, même dans les hot-dogs.

- Aux Etats-Unis, la nolstalgie est la mélancolie douce réservée pour les blancs. Quand on a grandi à Haarlem dans les années 1960, c'est difficile d'être un nostalgique du New-York ségrégationniste.

La pudeur linguistique, c’est le déni de la pensée.

Il y a trop de flou. Faut qu'on débrume.

- C'est quoi, un zythologue ?
- C'est comme un œnologue, mais pour la bière.
- Le plus beau métier du monde.

Bière de Snick, la lambic authentique qui tombe à pic

L'humain réagit mieux aux excès. Il n'y a rien de pire que d'être un peu déçu. Secoué, malmené, oui, mais un peu déçu... C'est le flasque, le mal du siècle, l'intermédiaire, l'indécis. C'est quand on commence à se contenter qu'on sombre pour de bon.