William Kent Krueger

Schanno avait la voix d'un homme las jusqu'au plus profond de son âme . Cork savait que le shérif avait juste posé la radio pour se retrouver face a la famille de la jeune fille disparue et leur annoncer que les chances de la retrouver vivante s'était significativement réduite .

< Pour l'amour du Dieu , je ne suis pas morte ! Je vais juste au presbytère de Saint - Agnès. Tout se passera bien >

Le mariage n'était qu'un exemple parmi tant d'autres. Les élections. Le saint ministère. La médecine. Les gens qui dépendaient trop des autres couraient au-devant de grande désillusions et étaient les seuls responsables de la douleur qui les accablait. Cork l'avait appris à ses dépens. Et il se jura que ça n'arriverait plus jamais.

Si tout ce que tu cherches, c'est ce qu'il y a de mauvais chez les gens, c'est tout ce que tu verras

- Tu ne seras jamais rien, Sandy, dit Jo. Regarde un peu comment tu as obtenu ce que tu possèdes. Mensonge, chantage, détournement.
- C'est la politique

Les Anishinaabe étaient traditionnellement un peuple discret. Avant l'arrivée des Blancs, ils vivaient dans le silence des grandes forêts et la plupart du temps, les voix qu'ils entendaient n'étaient pas humaines. Le vent parlait. L'eau chantait. Chaque son avait sa fonction. Lorsqu'un Anishinaabe s'approchait du tipi d'un voisin, en signe de respect il faisait du bruit pour annoncer sa présence. Ainsi, la foudre était la manière respectueuse dont la tempête signalait son imminence. Toute chose recelait une essence spirituelle et une finalité. Du respect pour toute la création.

Le calme que Cork partageait avec l'homme mort fut interrompu par le bruit d'une motoneige au loin dans les bois. Il tendit l'oreille, et le son s'éloigna peu à peu jusqu'à disparaître.

Assis près de Lytton, Cork fut pris d'une fatigue incommensurable. Il était habitué à la mort brutale. En sa qualité de shérif et de flic des quartiers sud de Chicago, il avait connu son lot de morts. Meurtre, accident, overdose:il y avait toute une gamme, mais l'issue était toujours la même. Un sentiment de tristesse et de perplexité face à l'enveloppe vide de la vie.

- Ce n'est plus une question de pêche, renchérit Sam. C'est une question de principe. Depuis des générations on courbe l'échine, on s'est tellement aplatis que c'est à peine si on sait se tenir debout. Regarde-nous. Aucun d'entre nous n'a jamais été aussi fier d'être un Shinnob.

Ces bois renferment plus de choses que ce qu'un homme ne pourra jamais voir avec ses yeux, plus qu'il ne pourra jamais espérer comprendre.

— On évite d’allumer un feu, d’une part. D’autre part, je propose qu’on se relaie pour des tours de garde toute la nuit.
Sloane réfléchit. Sans se retourner, il acquiesça.
Ils mangèrent un repas froid – biscottes tartinées de beurre de cacahuètes, viande de bœuf séchée, fruits secs, barres de céréales – dans un silence glacial. Ils burent de l’eau. Quand ils eurent terminé, Cork annonça qu’il partait à la recherche du blouson de Stormy.
Sloane parut sur le point de protester, mais il se ravisa à temps.
— Où étais-tu, Stormy ?
— J’ai suivi le chemin qui longe la rivière, jusqu’à un ruisseau à une cinquantaine de mètres. Il y a un bosquet de trembles. Du bon bois, bien sec. J’ai laissé mon blouson sur une bûche.
— OK.
— Autant pisser dans un violon, commenta Sloane

— Où étais-tu, Stormy ?
— J’ai suivi le chemin qui longe la rivière, jusqu’à un ruisseau à une cinquantaine de mètres. Il y a un bosquet de trembles. Du bon bois, bien sec. J’ai laissé mon blouson sur une bûche.
— OK.
— Autant pisser dans un violon, commenta Sloane

Ils mangèrent un repas froid – biscottes tartinées de beurre de cacahuètes, viande de bœuf séchée, fruits secs, barres de céréales – dans un silence glacial. Ils burent de l’eau. Quand ils eurent terminé, Cork annonça qu’il partait à la recherche du blouson de Stormy.
Sloane parut sur le point de protester, mais il se ravisa à temps.

— On évite d’allumer un feu, d’une part. D’autre part, je propose qu’on se relaie pour des tours de garde toute la nuit.
Sloane réfléchit. Sans se retourner, il acquiesça.

Sam Winter Moon disait toujours que les Blancs étaient comme des chiots. Si l'un pissait contre un arbre, il fallait que tous les autres pissent contre ce même arbre.

On a parfois tellement envie de croire quelque chose que, même si la vérité nous frappe en plein entre les deux yeux, on ne la voit même pas.

Faites attention, à force de ne pas respecter la propreté des lieux, vous risquez de marcher dans votre propre merde.