Dark Stones: L'origine d'un monstre

J'aime cette poisse qui me fait sentir vivant. J'ai quitté le café et vingt minutes plus tard me voilà entouré de mes livres. Mes seuls amis. Je n'en ai pas d'autres. Je n'ai jamais été marié et, si ce ne sont quelques tentatives minables avec des filles publiques soldées par de mollassons échecs, je n'ai jamais forniqué. Ce caillou, ce dernier caillou. J'hésite puis finalement décide de rester ouvert. Si c'est une dernière journée de vie, alors ce sera une dernière journée paisible de travail. Je devrais peut-être faire les carreaux pour ce dernier jour ? Non, cette idée n'est pas bonne, une librairie se doit d'être poussiéreuse, cela donne sa valeur aux livres. La poussière.

Il avait mal, mais ce n'était pas la douleur de ses mains qui attisait ses larmes, c'était la douleur de son cœur qui le martelait de son ignominie. Il était un lâche, un couard, un perdant. Il avait tout ce qu'un homme pouvait vouloir. Une femme, un fils, une vie, des amis. Pourtant il était là, seul dans ce tombeau, avançant vers une fin nécessairement funeste. Une seconde, puis une multitude, le temps est un compagnon capricieux.

Il a fallu que ce soit un foutu fantôme qui me poursuive. Je me suis demandé ce jour-là combien d'autre que moi avait un jour subi ce type de visite impromptue. N'aurait-il pu se contenter de me hanter ? Non, il fallait qu'il me menace. Pourtant, ce n'est pas ma faute. C'est... Des pulsions. Je ne sais pas les contrôler. Parfois, il y a une de ces grosses femmes qui rentre dans ma librairie. Elles ressemblent un peu à ma mère. Elle était cruelle ma mère. J'ai été bien éduqué, en bon protestant. J'ai des pulsions ce n'est pas ma faute.

Il était un imbécile, qu'avait-il besoin de partir aussi loin. Il avait cherché l'argent plus facile que celui des champs. Il s'était donné comme prétexte de ramener de l'argent pour sa famille, pour son enfant à naître. Commencer une nouvelle vie moins miséreuse grâce à ce travail. Mais voilà, il était là, l'achèvement de son imbécile entêtement qui l'amenait à cette mort certaine.

La vie est une compagne cruelle si l'on ne sait pas prendre soin d'elle. Une compagne cruelle seulement si on refuse ses cadeaux.