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La fin du XIXe siècle est marquée par une série d'attentats anarchistes. Ces actes récoltent le soutien d'écrivains d'avant-garde comme Paul Adam, Octave Mirbeau et Rémy de Gourmont. Ces affinités avec l'anarchisme étonnent, venant d'écrivains résignés et élitistes qui rejettent la politique au profit de la littérature. Cet ouvrage examine l'influence qu'a exercée l'imaginaire de la décadence sur ces écrivains. Véritable mythe de la fin du siècle, la décadence donne naissance à une esthétique littéraire : le décadentisme. Mais elle agit également sur les anarchistes, qui y voient l'occasion de faire émerger une société nouvelle. Cette analyse jette ainsi un regard nouveau sur les liens entre politique et littérature. La bombe et le livre se superposent, l'utopie anarchiste et l'imaginaire décadent se télescopent. Ce cocktail détonnant laisse entrevoir une intense période de création littéraire et d'ébullition politique. Il questionne les représentations du progrès et de l'histoire, et signale l'émergence de l'artiste d'avant-garde, révolutionnaire en art et en politique.
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Bonnes lectures !
Crédit : Rudy Matile, la prise de son, d'image et montage vidéo
Paul Adam/5
3 notes
La Terre ne vaut plus. Sans doute, elle se relèvera : la Terre ne peut faillir. Mais quand ? Donc pas d’argent. Des terres et des terres, son patrimoine inaliénable, par religion. Il les connaît : rases et plates étendues depuis Becquerelles jusque Ferbon, englobant les clochers et les moulins, enjambant les grandes routes. Sans un arbre. Il y chasse durant toutes les vacances depuis l’année où il remporta neuf prix.
Résumé :
La Terre ne vaut plus. Sans doute, elle se relèvera : la Terre ne peut faillir. Mais quand ? Donc pas d’argent. Des terres et des terres, son patrimoine inaliénable, par religion. Il les connaît : rases et plates étendues depuis Becquerelles jusque Ferbon, englobant les clochers et les moulins, enjambant les grandes routes. Sans un arbre. Il y chasse durant toutes les vacances depuis l’année où il remporta neuf prix.
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Voilà un cas intéressant : Paul Adam, cité par Sidonie-Grabielle Colette dans son premier roman "Claudine à l'école". Il produisait abondamment, on lui prédisait une carrière à la Balzac. Mais il est demeuré inconnu.
Pourquoi ? Parce qu'il est issu de l'école du "symbolisme" : concrètement, il essaie une forme d'expression entre prose classique et poésie. Il invente même volontiers des mots.
Le livre n'est pas inintéressant, pour ce côté expérimental. Seulement, il cherche trop les effets, qui sont parfois beaux, parfois dérangeants. J'insère une citation du début du livre, pour que les lecteurs aient un aperçu de son style.
C'est l'histoire de Cyrille, héritier d'une terre froide en Normandie, mais seul, trop seul ce qui le rend brutal, dans ses sentiments comme dans ses désirs. C'est assez facile à lire parce que ce n'est pas long. On apprend beaucoup de mots inusités et parfois, l'expression française pourrait intéresser ceux qui veulent écrire. Elle est originale.
Je suppose aussi que cet auteur, fut ignoré pour avoir gêné, un peu comme Octave Mirbeau, car il écrivit un "éloge de Ravachol", bandit anarchiste qui terrorisa Paris. Cependant, de nombreux auteurs français ont disparu dans les limbes, parfois sans raison réelle, donc les lire peut apporter un regard différent sur la formidable richesse de notre littérature.
Pourquoi ? Parce qu'il est issu de l'école du "symbolisme" : concrètement, il essaie une forme d'expression entre prose classique et poésie. Il invente même volontiers des mots.
Le livre n'est pas inintéressant, pour ce côté expérimental. Seulement, il cherche trop les effets, qui sont parfois beaux, parfois dérangeants. J'insère une citation du début du livre, pour que les lecteurs aient un aperçu de son style.
C'est l'histoire de Cyrille, héritier d'une terre froide en Normandie, mais seul, trop seul ce qui le rend brutal, dans ses sentiments comme dans ses désirs. C'est assez facile à lire parce que ce n'est pas long. On apprend beaucoup de mots inusités et parfois, l'expression française pourrait intéresser ceux qui veulent écrire. Elle est originale.
Je suppose aussi que cet auteur, fut ignoré pour avoir gêné, un peu comme Octave Mirbeau, car il écrivit un "éloge de Ravachol", bandit anarchiste qui terrorisa Paris. Cependant, de nombreux auteurs français ont disparu dans les limbes, parfois sans raison réelle, donc les lire peut apporter un regard différent sur la formidable richesse de notre littérature.
[Roman audio, lu par René Depasse pour litteratureaudio.com]
Texte hautement intéressant et très dérangeant. Si j'ai vraiment apprécié la candeur géniale du texte de "Chair molle", ce texte-ci est bien différent. Plus relevé, plus travaillé, plus mûr, plus complexe, il est aussi plus hermétique et demande une certaine concentration à la lecture.
L'histoire est similaire à "Chair molle" dans la mesure où elle parle de la déchéance du personnage principal, de sa perdition progressive et inexorable, sans que jamais le lecteur n'aie un quelconque espoir d'une éclaircie.
Comparer les rôles masculins et féminins dans ces deux déchéances (La Glèbe et Chair molle) est absolument passionnant. C'est édifiant sur l'auteur et l'époque.
La lecture par René Depasse est bonne, même si elle n'aide pas vraiment dans cette impression de texte confus et alourdis de symboles qui éloignent du sujet précis.
Texte hautement intéressant et très dérangeant. Si j'ai vraiment apprécié la candeur géniale du texte de "Chair molle", ce texte-ci est bien différent. Plus relevé, plus travaillé, plus mûr, plus complexe, il est aussi plus hermétique et demande une certaine concentration à la lecture.
L'histoire est similaire à "Chair molle" dans la mesure où elle parle de la déchéance du personnage principal, de sa perdition progressive et inexorable, sans que jamais le lecteur n'aie un quelconque espoir d'une éclaircie.
Comparer les rôles masculins et féminins dans ces deux déchéances (La Glèbe et Chair molle) est absolument passionnant. C'est édifiant sur l'auteur et l'époque.
La lecture par René Depasse est bonne, même si elle n'aide pas vraiment dans cette impression de texte confus et alourdis de symboles qui éloignent du sujet précis.
Citations et extraits (2)
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La vaste cuisine de ferme tiède après le dîner ; où s’étirent les ombres sur le carreau rose, où la vieille servante droite et plate essuie la vaisselle tintante ; là Cyrille vient s’asseoir cette veillée d’hiver.
Il pense à Trouville, aux mois des dernières vacances, à Denise. Son cousin, ce noceur, les avait unis solennellement, un matin, devant la mer plumetée, tandis que ruisselait l’harmonieuse voix des eaux, tandis que riait cette fille aux cheveux teints.
Et suivit une folle excursion en barque où elle le serrait à la taille en lui disant des bêtises : « Potache, potache. Oh ! que t’es farce, petit potache. » Ce lui sonne encore. Elle épela « Institut Saint-Vincent » sur les boutons de son uniforme ; car, sorti depuis cinq jours de chez les Pères, un tailleur n’avait pu le pourvoir de vêtements civils.
Et dans cette chair duveteuse, dans ces cheveux teints gros et drus, il vécut des semaines. Les heures passées hors des étreintes, il ne les sait plus.
L’aima-t-elle cette femme de Paris, échouée là pour faire la plage ? Si bête qu’elle ne parlait même pas, si robuste qu’elle le faisait geindre en le lacis de ses bras doux, lui le rude fils de paysans et de chasseurs. Elle l’ahurit de ses parfums brusques, de ses dentelles infinies, de ses soieries et de ses mousselines.
Il pense à Trouville, aux mois des dernières vacances, à Denise. Son cousin, ce noceur, les avait unis solennellement, un matin, devant la mer plumetée, tandis que ruisselait l’harmonieuse voix des eaux, tandis que riait cette fille aux cheveux teints.
Et suivit une folle excursion en barque où elle le serrait à la taille en lui disant des bêtises : « Potache, potache. Oh ! que t’es farce, petit potache. » Ce lui sonne encore. Elle épela « Institut Saint-Vincent » sur les boutons de son uniforme ; car, sorti depuis cinq jours de chez les Pères, un tailleur n’avait pu le pourvoir de vêtements civils.
Et dans cette chair duveteuse, dans ces cheveux teints gros et drus, il vécut des semaines. Les heures passées hors des étreintes, il ne les sait plus.
L’aima-t-elle cette femme de Paris, échouée là pour faire la plage ? Si bête qu’elle ne parlait même pas, si robuste qu’elle le faisait geindre en le lacis de ses bras doux, lui le rude fils de paysans et de chasseurs. Elle l’ahurit de ses parfums brusques, de ses dentelles infinies, de ses soieries et de ses mousselines.
Ce devint sa vengeance, voir Lucienne au soir quand il rentrait ivre.
La raison vaincue par le vin, sa colère éclatait pour une chaise mise hors la place habituelle, pour une poterie ébréchée, pour une servante punie. À propos de rien il épandait des injures, des menaces. Et cela lui paraissait juste comme un devoir. Il croyait la sévérité propre à maintenir sa femme dans la soumission, le repentir, la crainte du mal, la vertu. Par des paroles ambiguës, que seule la coupable pouvait comprendre, il décela les motifs de sa haine. Mais elle feignit toujours de n'en pas saisir le sens caché.
Elle pleura, elle pleura sans cesse, assise dans leur chambre, sa figure futile collée aux fleurages pompadour des fauteuils.
La raison vaincue par le vin, sa colère éclatait pour une chaise mise hors la place habituelle, pour une poterie ébréchée, pour une servante punie. À propos de rien il épandait des injures, des menaces. Et cela lui paraissait juste comme un devoir. Il croyait la sévérité propre à maintenir sa femme dans la soumission, le repentir, la crainte du mal, la vertu. Par des paroles ambiguës, que seule la coupable pouvait comprendre, il décela les motifs de sa haine. Mais elle feignit toujours de n'en pas saisir le sens caché.
Elle pleura, elle pleura sans cesse, assise dans leur chambre, sa figure futile collée aux fleurages pompadour des fauteuils.
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