J'ai bien aimé le ton très direct et le fait que le narrateur s'adresse directement au lecteur. En fait, on a un peu l'impression d'être face à un ami déprimé, qui nous raconterait ses problèmes un soir de beuverie. On se sent moins spectateur et plus impliqué, ce qui est intéressant.
Dans ce cas, le roman est un prétexte pour partager une réflexion sur la passion amoureuse, le couple et l'amour.
Malheureusement, au bout d'un moment, le récit tourne en boucle sur le même thème, devenant lassant et franchement déprimant. Alors que la réflexion aurait pu être intéressante, elle se transforme en lamentation sans fin.
Le personnage y est probablement pour beaucoup puisqu'il cache mal
Frédéric Beigbeder, jet setter parisien habitué des événements mondains, qui s'auto-congratule en permanence, ce qui ne le rend pas particulièrement sympathique.
Bref, je ne suis pas convaincue.
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