Le Salon dans tes oreilles - S1E09 - Confidences d'écrivaine, Josée Blanchette
Rencontre avec la journaliste, animatrice et chroniqueuse québécoise Josée Blanchette. Dans son plus récent roman, intitulé Mon (jeune) amant français, l'autrice s'amuse, comme elle sait si bien le faire, à bousculer les tabous. Sa cible, cette fois? L'amour chez les quinquagénaires.
Avec:
Josée Blanchette, autrice
Sarah-Émilie Nault, animatrice
Livre:
Josée Blanchette, Mon (jeune) amant français, éditions DRUIDE.
https://www.salondulivredemontreal.com/livres/mon-jeune-amant-francais
Le Salon dans tes oreilles est un balado issu des entrevues, tables rondes, et cabarets enregistrés dans le cadre du Salon du livre de Montréal 2020. Écoutez des auteurs, autrices et personnalités parler de livre, de lecture et d'écriture et échanger autour des cinq thématiques suivantes: le Féminisme, la Pluralité des voix, 2020, et après?, Récit et inspiration et Famille et enfance. Bonne écoute!
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Retrouvez la version vidéo ici : https://youtu.be/4Qxvz0TE9ac
Josée Blanchette/5
7 notes
Résumé :
Quand Jeanne apprend que son mari Médecin des quinze dernières années la quitte pour une jeune résidente, son monde s'effondre. Pour qu'elle parvienne à se Relever de son choc posttraumatique, son amie psychiatre lui prescrit champagne, sexe et sérotonine. À ce cocktail puissant, Jeanne ajoute des soirées de swing et c'est dans les bras d'un expat français de vingt-cinq ans son cadet qu'elle renouera avec ses pulsions, l'érotisme, l'abandon.
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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pour les femmes d'âge mûre qui ne se reconnaissent pas dans 50 nuances de gris et on besoin de se réconforter qu'elles sont encore désirables.
critiques presse (2)
La chroniqueuse Josée Blanchette s'est inspirée de sa propre expérience pour écrire un premier roman sexy, décomplexé, sur l'amour après 50 ans.
Lire la critique sur le site : LeJournaldeQuebec
Craquant et indépendant. Bref, sexy à souhait.
Lire la critique sur le site : LaPresse
Citations et extraits (75)
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J’aime les mâles qui attaquent sans demander la permission tout en vous traitant avec galanterie. C’est au moment où j’ouvrais le vaisselier vitré pour y prendre les flûtes que tu m’as approchée par-derrière. Tu as visé la nuque, mon point faible, le coup fatal. J’ai cessé de bouger, de respirer, d’exister. J’avais chaud sous ma veste de velours noir et j’ai basculé la tête en fermant les yeux. Tu respirais fort près de mon oreille droite et je sentais une lave brûlante monter. J’ai gémi. De hâte, de douleur, de honte, de trop, de peur et de peine, du regret de toutes ces années perdues à jamais dans la tiédeur de l’indifférence.
Les gens blessés blessent, c’est une réalité comptable, quantique. Mais je crois aussi en la justice immanente. Tout nous revient un jour, parfois sous une autre forme. Et l’addition s’avère salée ; du moins, j’aime le penser. Pour l’heure, je renoue avec l’érotisme, avec mon corps qui s’était mis en sourdine depuis tant d’années. Je redeviens femme, pute ou soumise, sinon les trois, après un simple échange de salive. Je découvre l’ocytocine, la vasopressine et la dopamine, si on veut privilégier l’angle biochimique.
J’avais l’impression d’être vierge : quinze années de fidélité absolue, un véritable bouvier bernois. C’était une promesse faite devant Dieu et les hommes. J’ai tout respecté, les vœux pieux, les alliances serties avec les diamants de ma grand-mère. Comme une cocue sans expérience, je n’ai rien vu venir.
Mon appartement haut perché n’avait jamais flirté avec cette énergie électrique auparavant. L’orage se préparait et il n’y a pas de paratonnerre, que je sache. Sitôt débarrassée de mon manteau, j’ai choisi la musique, The National ; c’était le bruit de fond parfait pour éviter d’entendre la chamade de mon cœur. Je t’ai offert un verre de bulles roses. J’en ai toujours au frais, en toutes saisons. Je fabrique mes porte-clés avec mes bouchons de champagne depuis ma première cuite de luxe. J’aime le pop décisif, la mousse qui déborde de la flûte, la décharge éthylique, le pétillant, la promesse du plaisir qui explose, la légèreté. Et les lendemains sans lourdeur. À mon âge, c’est précieux.
Mon appartement haut perché n’avait jamais flirté avec cette énergie électrique auparavant. L’orage se préparait et il n’y a pas de paratonnerre, que je sache. Sitôt débarrassée de mon manteau, j’ai choisi la musique, The National ; c’était le bruit de fond parfait pour éviter d’entendre la chamade de mon cœur. Je t’ai offert un verre de bulles roses. J’en ai toujours au frais, en toutes saisons. Je fabrique mes porte-clés avec mes bouchons de champagne depuis ma première cuite de luxe. J’aime le pop décisif, la mousse qui déborde de la flûte, la décharge éthylique, le pétillant, la promesse du plaisir qui explose, la légèreté. Et les lendemains sans lourdeur. À mon âge, c’est précieux.
Nous pouvons nous rendormir ou refaire l’amour, différemment cette fois. Comme un couple, comme si nous nous appartenions vraiment. Nous connaissons le chemin, le territoire et les limites infinies de l’audace.
Faire silence à deux dans ce peau à peau primitif, se laisser bercer par ce rien, ce temps volé à toutes les obligations, une bulle créée juste pour nous deux, à notre démesure. La liberté commence et se termine ici, à l’abri des regards.
Faire silence à deux dans ce peau à peau primitif, se laisser bercer par ce rien, ce temps volé à toutes les obligations, une bulle créée juste pour nous deux, à notre démesure. La liberté commence et se termine ici, à l’abri des regards.
J’ai toujours aimé les moqueries du destin. J’avais beau être une débutante en swing et m’enfarger dans mes lacets, je savais reconnaître sur mon GPS intérieur le début d’un atome crochu, cette petite morsure qui attise la flamme et multiplie les points d’interrogation. Je reconnaissais cette excitation propre à l’inconnu, l’anxiété qui rend à la fois plus vivante, alerte et à l’affût. L’incertitude est un puissant moteur et le désir bonifie l’offre.
On prétend que les femmes sont auditives et les hommes, visuels. Question d’adaptation, de survie. Vous partiez chasser le mammouth. Nous guettions votre retour et l’odeur du sang. Nous faisons encore le guet même si le déodorant masque les pistes olfactives. Nous espionnons vos comptes Instagram ; c’est moins exigeant pour les narines, mais tout aussi épuisant mentalement.
On prétend que les femmes sont auditives et les hommes, visuels. Question d’adaptation, de survie. Vous partiez chasser le mammouth. Nous guettions votre retour et l’odeur du sang. Nous faisons encore le guet même si le déodorant masque les pistes olfactives. Nous espionnons vos comptes Instagram ; c’est moins exigeant pour les narines, mais tout aussi épuisant mentalement.
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