J'ai lu
2666 de Roberto Bolaño. Je m'en remets à peine. J'ai mis plusieurs mois à traverser les 1353 pages, entre janvier et juin 2019, restant pendant longtemps piégé, enfermé, prisonnier de la quatrième partie, longue à celle seule de près de 430 pages - la partie des crimes – et sa terrible succession d'assassinats de femmes et de jeunes filles, litanie macabre de viols et de meurtres commis dans l'indifférence et l'impunité presque totale. Cette ville de Santa Teresa, trou noir de l'horreur à la frontière américaine, avec ses différents quartiers, ses décharges illégales où les corps humains se décomposent plus vite que les déchets toxiques et ses zones industrielles livrées à l'arbitraire de la vie et de la mort qui semble frapper au hasard de la ronde morbide des voitures des narcotrafiquants, souvent des Peregrino noires dont les vitres teintées reflètent le ciel du Sonora et les couleurs du couchant. Mais il y a bien sûr beaucoup plus que des cadavres dans le placard bolanien, beaucoup plus - dans les cinq parties de ce monument - que seulement la folie, la littérature, la guerre, le Mal, les passions, la poésie, la géographie des continents et de leurs fleuves littéraires, la dérive des exilés, la maladie et l'imminence de la mort, l'urgence d'un testament ou l'illusion d'un échappement littéraire.