Mascarade

L’atmosphère s’était alourdie, entre les hurlements perçants des animaux, l’odeur écœurante du sang et du fumier et les odeurs encore plus violentes de désinfectant et de combustion d’essence. Et au milieu de cette puanteur infernale, des excréments et de ce carnage industriel, Jacob remarqua quelque chose d’étrange : des touristes. Il y avait des groupes que des guides encadraient comme s’ils visitaient un studio hollywoodien.

Le public rugit à nouveau, les cuivres surenchérirent les uns sur les autres pour former un ensemble tumultueux et le morceau s'acheva dans une grande nappe de son. Les cris de joie de la foule furent parcourus d'une énergie incroyable et Ida se rappela ce que Louis lui avait dit un jour : le jazz venait des ou ragans de La Nouvelle-Orléans que des légions de gens du Sud en haillons avaient ramenés dans le Nord, cachés dans les pistons des trompettes et le creux des contrebasses, et quand ils jouaient, ils libéraient ces tempêtes et toute cette énergie d'un simple souffle des lèvres sur une embouchure, d'une pression des doigts sur un clavier, d'une torsion de corde.

Au-dessus de lui, des fils à linge qui traversaient la ruelle à chaque étage quadrillaient le ciel bleu, alourdis par le poids de chemises blanches resplendissantes, comme autant d'âmes en suspension attendant de rejoindre le paradis. Comment était-il possible que ce linge soit d'un blanc aussi resplendissant dans une ville tra versée par un tourbillon de pollution permanent ?

Depuis dix ans, le pays ne cessait de dépenser tout ce qu'il pouvait, s'enthousiasmant et se lassant sans cesse des dernières nouveautés. Mais derrière un tel bouillonnement, on sentait une angoisse, et Dante la percevait très bien, même dans ce quartier. Il sentait que, malgré la séduction de cette frénésie, le monde moderne écrasait les étres et les réduisait à la solitude avec une ampleur et une violence sans cesse plus implacables.

Le jazz venait des ouragans de la Nouvelle-Orléans que des légions de gens du Sud en haillons avaient ramenés dans le Nord, cachés dans les pistons des trompettes et le creux des contrebasses, et quand ils jouaient, ils libéraient ces tempêtes et toute cette énergie d’un simple souffle des lèvres sur une embouchure, d’une pression des doigts sur un clavier, d’une torsion de corde

Que faisait-on des débris de rêves ? Est-ce qu’on les ramassait pour les recoller et en faire quelque chose d’autre ou bien est-ce qu’on laissait les éclats joncher le sol pour s’écorcher les pieds dessus jusqu’au sang ?

Tout en conduisant sur Blue Island Avenue, il se dit qu’un homme qui arrivait toujours à se relever, c’étai quand même un homme qui passait son temps à tomber par terre

Au matin, le soleil reprendrait ses assauts impitoyables à la surface du lac et une brume humide se lèverait pour se déposer sur les plages, saupoudrant la ville d’une eau corrosive et d’une moiteur suffocante. Aucun répit pour la cité de Gomorrhe. sauf à cet instant, durant ces dernières heures d’obscurité et de fraîcheur, dans cet espace vide entre les fantômes de la prairie et les nymphes du lac, avec les dernières lueurs du dragon que Dante sentait encore vibrer en lui

Dans ce néant, il trouvait enfin la paix. Il écoutait le mouvement des vagues comme si elles clapotaient à l’intérieur de son âme

Toute la pièce palpitait de swing et frémissait d’une joie de vivre hédoniste, d’une furieuse envie d’ici et maintenant