La maison biscornue

Grand-père ne veut pas que je sois danseuse, alors j'ai décidé de le tuer. Comme ça on ira vivre à Londres et maman, ça lui sera égal que je fasse de la danse.

- (...) Vous ne vous rendez pas compte, petite sotte, qu'aussi longtemps que vous garderez pour vous seule les secrets que vous détenez, vous serez en danger ?
- Je le sais très bien !
- Deux fois déjà vous avez failli y rester ! La première, il s'en est fallu de peu que vous ne fussiez tuée ! La seconde a coûté la vie à une autre personne. Vous ne comprenez donc pas que, si vous continuez à trotter par la maison en proclamant que vous connaissez l"assassin, il y aura encore de nouvelles attaques contre vous, dont vous serez victime... à moins que ce ne soit encore quelqu'un d'autre ?
- Il y a des livres comme ça, où les gens sont tués les uns après les autres ! On finit par trouver le coupable, parce qu'il ne reste pratiquement plus que lui.
- Nous ne sommes pas dans un roman policier, Joséphine.

“Je crois qu'on tue plus souvent les personnes qu'on aime que celles que l'on hait. Sans doute parce que les personnes qu'on aime sont les seules qui peuvent vous rendre la vie intolérable.”

Je crois qu'on tue plus souvent les personnes qu'on aime que celles que l'on hait. Sans doute parce que les personnes qu'on aime sont les seules qui peuvent vous rendre la vie intolérable.

Que cette maison s'appelât "Three Gables", c'était probablement incroyable. Des pignons, j'en comptais onze, qui composaient un ensemble extraordinaire. Biscornu, Sophia avait dit le mot. Aucun n'eût pu être plus exact. C'était une villa, mais de proportions si exagérées qu'on avait l'impression de la voir sous le grossissement d'une loupe énorme, une villa qui avait l'air d'avoir poussé en vingt-quatre heures, comme un champignon, une invraisemblable construction, tourmentée à l'excès. C'était là, je le compris tout de suite, non pas une villa à l'anglaise, mais l'idée qu'un restaurateur grec - et richissime - pouvait se faire d'une villa anglaise.

L’écriture, petite et assez tourmentée, avait du caractère et de la personnalité. Elle n’était nullement celle d’un vieillard, bien que les lettres, soigneusement formée, fussent caractéristiques d’un temps révolu, celui où l’instruction n’était pas dispensée à tous et se trouvait de ce fait même plus soignée qu’elle ne l’est aujourd’hui.

J'avais bien aimé Joséphine et je l'aimais encore. On n'aime pas les gens moins parce qu'ils sont devenus tuberculeux ou que la maladie les a frappés.

- (...) Nous avons , vous et moi, survécu à une guerre mondiale, nous avons, vous et moi, vu la mort de près... et il n'y a aucune raison vraiment pour que le décès inopiné d'un vieillard... Au fait, quel âge avait-il .
- Quatre-vingt-cinq ans.
- C'est juste ! C'était dans le "Times". Entre nous soit dit, c'est un bel âge et il est tout simplement mort de vieillesse, ainsi qu'en aurait conclu tout médecin conscient de ses devoirs.
- Si vous aviez connu grand-père, vous seriez surpris qu'il ait pu mourir de quelque chose !

Nous vivons une époque de fièvre. On se marie très vite et on divorce de même.

On se fait une idée sur des gens et par la suite, on découvre qu'ils ne sont pas du tout comme on les imaginait.