Du sang sur le green

Ah, ces golfeurs ! Ces gens-là ne sont pas faits du même métal que le commun des mortels, en admettant qu’ils soient humains.

Dites, vous l’avez déjà rencontrée ? - Qui donc ? - Madonna, qui d’autre ? Mais non, la mère de Win, bien sûr.

C’était le problème avec ce genre de villes. Elles auraient eu grand besoin de commerces exotiques - disons, juifs ou gays - pour épicer le menu et ajouter un peu de vie, et deux ou trois bistrots un rien branchés.

A l’aide d’un périscope en carton, Myron Bolitar survolait la foule compressée des spectateurs à l’accoutrement ridicule.

Les riches, ils ont tout pas vrai ? Vu de l’extérieur. Le blé, les baraques d’enfer, les clubs très fermés. Mais ils sont tellement ennuyeux.

Si un ours chie dans la foret et qu’il n’y a personne alentour, est-ce que ça pue quand même ?

Chad m’a juré qu’il ne lui dirait rien, mais qui sait ce qu’il aurait pu faire pour se venger de moi si je décevais ses attentes ?

Myron voyait très bien. Il n’y avait pas d’insulte plus grave envers un sportif. Vous pouviez manquer de talent, rater par manque de concentration ou être dans un mauvais jour, mais pas craquer. Ne jamais craquer. Ceux qui craquaient n’avaient rien dans le ventre. On pouvait douter de leur virilité.

Comme tous les évènements sportifs hyper-médiatisés se produisant dans le monde libre, l’aire de jeu ressemblait plus à un panneau publicitaire géant qu’à un lieu de compétition. Le tableau des scores était sponsorisé par IBM. Canon fournissait les périscopes en carton. Des employés d’American Airlines servaient aux buvettes (une compagnie aérienne pour préparer de la bouffe ! Quelle réunion de génies avait accouché cette idée ?). Un tas des sociétés cotées en Bourse avaient loué à prix d’or un stand, pour seulement quelques jours. La finalité réelle de cet investissement ? La possibilité d’offrir une petite récréation à des cadres supérieurs.

Au volant, un homme d’une cinquantaine d’année en complet-veston. La jeune fille qui occupait le siège passager avait dû choisir sa tenue dans le catalogue Quelle Pouf, comme les filles du centre commercial le lui avaient appris récemment.
Avec un grand sourire, Myron se pencha vers le conducteur.
- Woah, monsieur, en vacances avec votre fille ?
L’homme eut le même regard qu’un cerf ébloui par des phares en pleine nuit. La jeune prostituée s’écroula de rire sur son siège.
- Eh, Mel, il croit que je suis ta fille ! beugla-t-elle très élégamment.