Le temps en miettes

 
 
Le temps passe, outrepasse,
trépasse, cruel, morcelé, et
ne refait surface que par bri-
bes.

Mourir, " la belle affaire ", mais
vieillir comme disait le grand
Jacques.

Devenir l'enfant de son enfant,
mémoire pantelante, oublier,
s'oublier.

L'hiver de la vie installe le grand
vide. La blanche neige efface et
dissous les souvenirs, et pourtant
quelques miettes demeurent.


Ainsi :

" le jour se tient en équilibre
au-dessus de ses souvenirs
‒ mal arrimés ‒
D'un mot à l'autre,
le vide s'est installé
dans sa vie
tissant un voile d'engourdissement où l'absence
est devenue la plus forte.


" Assise sur le lit
des photos éparpillées
autour d'elle.
Elle essaie de reconstruire sa vie,
maille après maille,
les mots lui glissent entre les doigts.
Sans cesse,
elle doit rapiécer
ces bouts de souvenirs
pour tirer les fils de son enfance.
La fenêtre ouverte
lui offre de grandes rasades de vent
qui remuent,
peine perdue,
les traces
d'un passé/avenir oublié.


" Dans les replis de la mémoire,
un front de mer,
une sonate de Mozart,
l'écho d'une voix,
un sourire
qui nous aident à lutter contre
les jours qui s'enchaînent
pour ne pas oublier
les baisers framboise,
les nuits de pleine lune,
l'insolence du soleil
et la caresse du vent
sur nos joues vieillies.