Substance mort

« Vous vous appelez Patty ? demanda Barris, tout en faisant signe à Freck qu'il n'y avait pas de quoi s'inquiéter.
- Non. » Elle désigna le badge piqué sur son sein droit. « Moi, c'est Beth. »
Je me demande si le gauche a un nom, songea Charles Freck.

Tu te mets un habit d’évêque et une mitre, tu vas te balader comme ça, et les gens commencent à se prosterner et à fléchir le genou, tout le cinéma : ils essaient de baiser ton anneau et pourquoi pas ton cul, et hop, te voilà évêque. Pour ainsi dire. Qu’est-ce que l’identité ? Où finit la comédie ? Personne sait.

Donna aspira une bouffée de la pipe et laissa son regard errer sur les lumières. Elle huma l'air de la nuit, écouta ses bruits. « Après avoir vu Dieu, il s'est vraiment senti mieux pendant un an. Et puis c'est allé très mal. Pire qu'à aucun autre moment de son existence. Parce qu'un jour, il s'est rendu compte qu'il ne reverrait pas Dieu : il vivrait le reste de ses jours - des années et des années, peut-être un demi-siècle - sans voir autre chose que ce qu'il avait toujours eu l'habitude de voir. Ce que nous voyons tous les jours. C'était pire que de n'avoir jamais vu Dieu, pour lui. Il m'a dit qu'un jour il était devenu complètement fou. Le vrai flip : il avait commencé à hurler et à tout casser chez lui, même la stéréo. Il avait brusquement compris qu'il allait devoir continuer à vivre tel qu'il était, sans rien voir. Sans but. Rien qu'un bout de viande qui se traînait lamentablement, qui bouffait, buvait, dormait, bossait, chiait.
- Comme nous tous.»

C'était un type qui passait ses journées à se secouer les poux des cheveux. Le toubib lui dit qu'il n'avait pas de poux dans les cheveux. Après être resté huit heures sous la douche, debout sous l'eau chaude à souffrir le martyre, heure après heure, à cause de ses poux, il sortait et se séchait, et il trouvait encore des poux dans ses cheveux ; en fait, il en trouvait partout. Un mois plus tard, il en avait dans les poumons.
Comme il n'avait rien d'autre à faire, rien pour s'occuper l'esprit, il se lança dans une estimation théorique du cycle de vie de ses parasites et, armé de l'Encyclopaedia Britannica, il chercha à déterminer précisément à quelle race ils appartenaient.
La maison en était pleine, à présent. Il se documenta sur de nombreuses espèces et, après avoir repéré quelques-unes des bestioles au-dehors, il parvint à la conclusion qu'il s'agissait d'aphides : les pucerons vrais. Quand il se fut mis cette idée en tête, il ne voulut jamais en démordre, quoi qu'on pût lui dire... par exemple: « Les aphides ne s'en prennent pas à l'homme. »

“L'abus des drogues n'est pas une maladie; c'est une décision, au même titre que de traverser la rue devant une voiture lancée à vive allure. On n'appelle pas cela une maladie, mais une erreur de jugement”

… autant que je sache, annonçait Arctor, Dieu est mort.
- J’ignorais qu’Il était malade, répliqua Luckman.

L’abus des drogues n’est pas une maladie; c’est une décision, au même titre que de traverser la rue devant une voiture lancée à vive allure. On n’appelle pas cela une maladie, mais une erreur de jugement

Il y a des fois où je voudrais devenir fou. Mais je ne sais plus comment on s’y prend.
- C’est un art qui s’est perdu. Il existe peut-être un manuel là-dessus.

Il faut posséder la plus haute forme de sagesse, pour savoir quand on doit recourir à l'injustice.

Etrange comme, de temps à autre , la paranoïa peut coïncider avec la réalité.