Malamute

Avant même de quitter son lit, Germain sut qu’elle était là. Les sons feutrés disaient sa présence, tout comme la clarté intense du dehors que peinaient à contenir les volets. Une excitation toute enfantine s’emparait à chaque fois du vieil homme au moment de la retrouver et il dut refréner l’envie de se ruer vers la fenêtre.

La forêt nous a engloutis à la tombée de la nuit. Un corridor d’immenses sapins noirs de part et d’autre du ruban d’asphalte. La route a serpenté sur plusieurs kilomètres à flanc de montagne. De temps à autre, une trouée dans la forêt nous laissait entrevoir en contrebas les lumières de la plaine que nous venions de quitter.

Là où mes amies passaient leurs maigres économies à s’étourdir d’alcool et de danses le week-end, jusqu’à l’abrutissement, j’ai toujours préféré trouver refuge dans les livres. Eux seuls possèdent ce pouvoir fantastique de m’arracher, le temps de la lecture, à la fange dans laquelle je me débats à longueur de jour.

Depuis notre départ, le sac de toile ne m’a pas quittée et pèse agréablement sur mes cuisses. De temps à autre, je serre contre mon ventre son contenu. Une trentaine de livres qui à eux seuls constituent toutes mes richesses. Je n’ai pas pu tous les emporter, il m’a fallu faire des choix, en abandonner certains pour en sauver d’autres.

À trente-six ans, son corps n’allait pas tarder à subir les assauts du temps, alors elle s’entretenait, coiffeuse, esthéticienne, footing et natation, s’entretenait comme on entretient un bateau au mouillage, accastillé et la carène prête à prendre la mer dans l’éventualité d’embarquer un jour à son bord un beau marin. 

« C’est peut-être ça
le grand cadeau que nous offre la mort,
l’instant exact précédant la mort.
Où tout devient clair, mais on n’a plus le temps
pour le dire.
Une révélation rien que pour soi. »
Joseph Incardona – La soustraction des possibles

Là où mes amies passaient leurs maigres économies à s'étourdir d'alcool et de danses le week-end, jusqu'à l'abrutissement, j'ai toujours préféré trouver refuge dans les livres. Eux seuls possèdent ce pouvoir fantastique de m'arracher, le temps de la lecture, à la fange dans laquelle je me débats à longueur de journée.

Au dessus de sa tête, les frondaisons pleuraient des gouttes lourdes qui heurtaient les branches en crépitant. Quelques mètres plus loin, un geai cacarda de mécontentement et s'ensauva dans un éclair bleuté.

Un vent froid glissa sur le pré pour venir s'enrouler autour des épaules et mordiller les joues.

Depuis toujours, la jeune femme trouvait l'exercice de la parole difficile, non qu'elle manque de vocabulaire, mais elle faisait preuve de défiance vis-à-vis des mots, ces petites choses qui parfois vous échappent sans qu'il soit possible de les ramener dans le fond de votre gorge, une fois libérées...