Une fois ne sera pas coutume, me voilà bien déçue par un "best-seller", et le mot est faible.
D'abord, ça veut dire quoi, un roman autobiographique ???? Non mais, même le prénom, c'est celui de l'auteur à l'envers, donc pour faire ça, franchement, je me pose la question...
Cette considération mise à part, l'héroïne tient plus de l'autruche, surtout côté tête dans le sable. Enfin, l'héroïne/auteure. Qui parvient à se rendre parfaitement antipathique. Elle ne fait que se plaindre, alors que si je compare à ma vie, elle a eu de la chance, même si elle ne s'en rend pas compte. Combien de personnes se verraient offrir la location d'un studio à Paris pour des études qu'elle ne suit pas ? Ou pas trop, on ne sait jamais vraiment finalement. Elle s'en sort, mais quand, comment, et surtout avec quels sous... car on sait bien qu'elle se drogue, on sait bien qu'elle est abandonnée par papa/maman, mais en attendant, elle vie d'amour et d'eau fraîche malgré tout.
Alors bon, il y a des tournures de phrases sympas, mais voilà, c'est loin de me suffire. Il y manque la passion, la douleur, l'émotion, quoi. Ni larmes ni sourires, pas même un soupçon de frisson...
Etant donné sa façon d''écrire, je ne doute pas un seul instant qu'en revanche, elle soit une très bonne essayiste. Mais si on ne sait pas inventer une histoire, on n' écrit pas de roman. C' est tout.
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