Portrait d'après blessure

Même s'il fallait pour cela demeurer aveugle à une autre vérité, plus sombre et plus sordide : l'image est une tueuse en série. Et même sans m'en rendre compte, j'avais été son complice.

Parce qu'ils étaient trop peu nombreux pour arrêter l'avalanche des images, l'égout des images. Parce que nous étions naïfs à vouloir nous convaincre qu'une vérité pouvait sortir de cette purulence iconographique. On n'avait pas tué moins depuis qu'on avait montré les morts des camps ; on n'avait pas torturé moins depuis qu'un bref émoi avait secoué le monde devant des hommes humiliés, à genoux, le corps nu et la tête dans un sac à papier à Abou Ghraib. Je ne pourrais faire autant d'émissions que je voudrais, je ne changerais rien à cela.
Je ne pouvais, en vérité, qu'avouer ma défaite devant le très vieux goût du meurtre, de l'écrasement et de la haine qui habitait ces clichés. Et constater que notre seul, infime, dérisoire pouvoir consistait à nous refuser à ceux, prédateurs, qui n'avaient pour autre objet que de nous imposer la vue du résultat encore palpitant de leurs lamentables chasse à courre.

Une mécanique de presse cupide, dont le travail ressemblait plus à un tapin sur le boulevard de l’horreur qu’à du journalisme, détournait à son profit des lois qui n’avaient pas été écrites pour elle ; je constatais l’incroyable hypocrisie de cette entreprise - … - prête à vendre la dignité de n’importe qui pour quelques parts de marché, le bon plaisir des actionnaires ou trois grammes de notoriété supplémentaire.

À première vue, quelques grammes d’électronique aimable, conçus pour fixer des paysages, des monuments, des tableaux de famille, attraper des sourires, des chats ou des visages d’enfants; dans les faits, une possible arme de guerre, capable de broyer les gens comme nous, ceux qui s’étaient trouvés là où il ne fallait pas.

Et dans leurs yeux à tous les deux, dans leurs yeux étrangement frères, on lira ce qu'eux-mêmes ignorent : qu'ils portent en eux, au-delà de la blessure, la lumière brûlante, têtue, inexpugnable de ceux qui ont arpenté les ténèbres, et se sont à temps souvenu de la vie.

Il est vrai qu'il n'y avait pas de mots dans le code pénal pour décrire ce geste très particulier qui consiste à violer la douleur avec un objectif.

Finalement, la vie avait explosé le 19 septembre à 12h07. Mais l'onde de choc, elle, n'en finissait plus.

p. 114 "Tu ne peux pas changer ce qui est arrivé, Loïe. C'est à toi de faire avec, maintenant."

p.91 "A cet instant, je ne sais pas pourquoi, j'ai pensé au photographe qui avait pris le cliché pour Scoop-Images. A celui qui avait fichu ma vie en l'air avec la même facilité qu'on pousse une rangée de dominos. Combien avait-il monnayé le prix de mon existence : mille, deux mille, dix mille euros ? Il lui avait fallu moins d'une seconde pour appuyer sur le déclencheur ; mais à moi, cela prendrait des mois, des années peut-être, pour réparer les dégâts, si tant est qu'ils soient réparables."

"on masque sous des formules usées jusqu'à la corde par leur répétition une agaçante absence d'information"
"Oh, je sais bien, il parait que maintenant le citoyen a le droit de contempler la saloperie du monde, les corps ensanglantés sur les chaussés de Syrie ou d'Irak"
"Même une enfant qui se noie centimètre par centimètre au journal du vingt heure on nous la montre"