Pierre Gilman/5
1 notes
Résumé :
Ouvrage posthume d'un poète rare par ses publications et sa qualité.
"Une simplicité insistante côtoyant le creusement du langage" a-t-il été écrit à son sujet. L'Académie de langue qui lui avait décerné son prix en 2006 avait évoque "une poésie lumineuse".
Un auteur à découvrir, hélas disparu.
"Une simplicité insistante côtoyant le creusement du langage" a-t-il été écrit à son sujet. L'Académie de langue qui lui avait décerné son prix en 2006 avait évoque "une poésie lumineuse".
Un auteur à découvrir, hélas disparu.
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Revenir…
Revenir : nul n’en dira parfois la peine quand au fond de la
chambre,
sans rien tenir derrière ses rideaux tirés,
on se retrouve en larmes dans les lueurs d’abîmes,
tournant et retournant une vie en rade comme si le ciel
l’avait quittée,
une tranchée ouverte par la nuit dans le vide
étant la seule promesse après l’excès d’épuisement
de remonter enfant sous l’encens bleu dans l’arbre
hisser le mot amour sur le visage du matin,
où naître à un sens jeté dans la certitude du seuil,
quand le vent rabat vers nous l’horizon.
Revenir : nul n’en dira parfois la peine quand au fond de la
chambre,
sans rien tenir derrière ses rideaux tirés,
on se retrouve en larmes dans les lueurs d’abîmes,
tournant et retournant une vie en rade comme si le ciel
l’avait quittée,
une tranchée ouverte par la nuit dans le vide
étant la seule promesse après l’excès d’épuisement
de remonter enfant sous l’encens bleu dans l’arbre
hisser le mot amour sur le visage du matin,
où naître à un sens jeté dans la certitude du seuil,
quand le vent rabat vers nous l’horizon.
Des mots…
Des mots parfois sortent par ma fenêtre
et s’en vont s’asseoir sur un banc
de la petite place toute proche de ma cour.
D’autres vont se cacher dans l’herbe
au pied du mur où grimpe une passiflore,
attendant qu’une lumière imprévue les découvre.
Je les regarde souvent s’accorder entre eux,
mais jamais ne leur dis que je suis là,
même quand ils se retournent vers moi.
Ils regardent au-delà de mes yeux
comme s’ils ne me connaissaient pas.
Ils parlent mais je ne les comprends pas toujours,
tant peut-être ils ont volé ma voix.
Des mots parfois sortent par ma fenêtre
et s’en vont s’asseoir sur un banc
de la petite place toute proche de ma cour.
D’autres vont se cacher dans l’herbe
au pied du mur où grimpe une passiflore,
attendant qu’une lumière imprévue les découvre.
Je les regarde souvent s’accorder entre eux,
mais jamais ne leur dis que je suis là,
même quand ils se retournent vers moi.
Ils regardent au-delà de mes yeux
comme s’ils ne me connaissaient pas.
Ils parlent mais je ne les comprends pas toujours,
tant peut-être ils ont volé ma voix.
Enfants…
Enfants vous saviez quelle trace,
dans les mailles du jour et de la nuit,
était souvenir d’un corps à corps avec un arbre,
quand le ciel s’appuyait sur la terre,
et que nous chantions avec les oiseaux
avant qu’un sentier nous ramène à la maison natale.
Dans le petit jardin le ruisseau était à l’ancre dans son lit,
et des feuilles accouraient pour boire à son eau.
Ce que nous allions faire, c’est peu dire que parfois
nous n’en savions rien, nous glissant seulement
dans le dehors rudoyé par le vent,
en n’y étant parfois pour personne.
…
Enfants vous saviez quelle trace,
dans les mailles du jour et de la nuit,
était souvenir d’un corps à corps avec un arbre,
quand le ciel s’appuyait sur la terre,
et que nous chantions avec les oiseaux
avant qu’un sentier nous ramène à la maison natale.
Dans le petit jardin le ruisseau était à l’ancre dans son lit,
et des feuilles accouraient pour boire à son eau.
Ce que nous allions faire, c’est peu dire que parfois
nous n’en savions rien, nous glissant seulement
dans le dehors rudoyé par le vent,
en n’y étant parfois pour personne.
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