L'île haute

Ils rentrent au hameau, le soleil est reparu à la droite des Aiguilles pour s'enfoncer aussitôt dans le col, et toutes les crêtes et les sommets sont noirs bordés d'un liseré d'or. D'un coup la lumière refroidit. Blanche stoppe net, se retourne : regarde! Le soleil a complètement disparu. La montagne se dresse à contre-jour dans le ciel vert. Ce n'est plus le dôme d'un palais, se dit le garçon, c'est une île. Une ile dans la neige. Une île haute.

Il sent que ce n’est pas à la hauteur de ce qu’éprouve le garçon et sans doute il l’envie un peu, ce gosse, qui comme lui a perdu son premier pas, sa première syllabe, son premiers biscuits, mais à douze ans, n’oubliera pas sa première montagne. À le voir bras ballants, bouche béante, yeux écarquillés, il sait que son anxiété de la vieille a cédé à une sorte d’enchantement.