Grand Maître

Les banquiers, ce sont les prétres de l'argent.

Ils font semblant de posséder des connaissances mystérieuses qui leurs permettraient de faire fructifier le votre, ce qui, on l'a vu récemment, leurs permet surtout d'arnaquer tout le monde.

Une partie de lui-même avait deviné que c’était une espionne, mais la partie la plus forte de son esprit préféra l’ignorer, guidée par la vanité et l’anneau biologique qui lui perçait le nez, jusqu’à l’inévitable chute à plat ventre. Un camé de l’amour et un obsédé du cul, quelque chose de ce genre. Quelle absurdité ! En sombrant dans le sommeil, il entendit le hurlement des coyotes dans le canyon se muer en cris excités, ce qui signifiait qu’ils allaient bientôt tuer leu proie. Il pensa que dans son cas le jeu de la sexualité touchait sans doute à sa fin, mais ça n’avait jamais été vraiment un jeu, plutôt une intrusion mortelle.

-Mais que leur offre-t-il en échange de leur temps et de leur argent ?
-L'extase de la foi. Voilà ce que nous cherchons dans la religion. Une chose solide sur laquelle compter, car nous ressemblons à des enfants effrayés face aux 90 milliards de galaxies. Dans une culture déprimante il leur dit comment vivre, comment sortir de l'enclos très limité de leur corps pour rentrer dans l'arène de la confiance spirituelle.

Le crime n'a aucun intérêt, il est affreusement prévisible. Rien n'a changé depuis que Caïn a tué Abel. La cupidité, la jalousie, l'instabilité mentale et les problèmes économiques en sont le plus toujours les principaux ingrédients. La religion n'est pas en reste. Aujourd'hui, l'abus de drogue et le désespoir moral épaississent encore la sauce. Le seul intérêt réside dans les circonstances, et non dans l'acte lui-même, et ne concerne pas forcément non plus les gens directement impliqués. Les témoins racontent rarement la même histoire.

… en sachant très bien qu'un paysage dépeuplé vous purge de tous les poisons.

La sexualité comportait un nombre presque infini de strates, mais celles du bas étaient vraiment pathétiques.

Par chance, la marche l'empêchait de gamberger. Ses cogitations récentes aboutissaient toujours au même tas de vieille merde douteuse où les erreurs passées étouffaient promptement le présent. Dés qu'il marchait, son attention, certes encore fragile mais déjà intense, englobait la totalité du paysage environnant, comme celle des marcheurs un million d'années plus tôt. Ses pensées se réduisaient à de petites intuitions oisives, par exemple, les arbres restent à la même place, ou bien, même les plus infimes ruisselets coulent vers l'aval.

« Tout est fichu comme un sandwiche à la soupe. » Pourquoi tous ces gens avaient -ils des téléphones portables ?

La sexualité ressemblait parfois à un sac à dos bourré de bouse de vache qu'on devait trimballer toute la journée, surtout pour un senior qui s'accrochaient désespérément à ses pulsions déclinantes.

Avec les grandes souffrances physiques ou mentales, quand les deux ne se conjuguent pas en cette détresse profonde qu'il connaissait désormais, arrive l'humilité, non pas l'humilité vertueuse mais seulement celle du chien qui, percuté par une voiture, se traîne à l'écart de la route jusqu'à un fossé pour tenter d'éviter un nouvel accident.

Il feuilletait souvent les nombreux guides naturalistes qu'il possédait désormais et il aimait l'idée d' enquêter sur la nature de la nature en excluant l'espèce humaine et son histoire semblable à un charnier.Trop c'est trop.

Pour Sunderson, les Indiens étaient le squelette monstrueux enfermé dans le placard de l'Amérique.Il imaginait volontiers un grand drap blanc étendu sur tous les Etats-Unis, et à des centaines d'endroits le sang des Indiens faisait des taches rouges sur ce drap.