Les rêves des autres

Certainement, John Irving est-il plus à l'aise dans des récits au long cours, pour nous emmener dans ses contrées de prédilection.
Cependant, j'ai lu ces nouvelles avec plaisir et curiosité et elles ne m'ont ni déçu ni déplu.
Un autre aspect, donc, de l'oeuvre d'un grand de la littérature américaine.

Un recueil de 7 nouvelles plutôt plaisant à lire ; John Irving nous propose de suivre un fragment de vie de différents personnages qui ne se ressemblent guère.

Ma préférence va, dans l'ordre, aux nouvelles L'espace intérieur, Un énergumène passe à table et Mon dîner à la Maison-Blanche, qui m'ont amusée.

Je dois dire que j'ai aimé le concept de la nouvelle Les rêves des autres.

Bref, je continue à découvrir tranquillement les écrits de cet auteur.

Je l'avoue, je n'ai jamais lu John Irving dont j'entendais beaucoup parler et à propos duquel je lisais maints commentaires enthousiastes. J'ai commencé par un livre un peu à part puisqu'il s'agit de nouvelles, sept en tout. Toutes ne m'ont pas charmée mais toutes m'ont intéressée. La première qui donne son titre au recueil est étrange, désarçonnante avec ses quelques phrases qui soudain suspendent la lecture. La suivante "Un énergumène passe à table", par le biais d'une parabole, répercute la douleur de la différence. La troisième "L'espace intérieur" m'a beaucoup plu, les lieux, les personnages se mettaient à vivre et contentaient les "lecteurs-voyeurs" que nous sommes. A regret, l'histoire s'arrêta, limitée par le genre (même sensation pour "Un royaume de lassitude", la cinquième). Elles renferment une telle force de vie, une telle présence qu'on en sort frustré et plein de questions. La quatrième "Dans un Etat proche de l'Iowa, ou l'itinéraire qui mène à l'état de grâce" nous conte une fugue partagée entre un homme et sa voiture : miracle de l'écriture, même en passant par des phases d'étonnement, on y croit et on se prend à être désolé de ce qui lui arrive. On se promène d'états américains en états américains, on attrappe des noms qui sont au fond de nous, on voyage de motel en motel, des images de films montent à nos yeux, les grands espaces éblouissent. Les deux dernières sont autobiographiques. L'avant-dernière nous montre la naissance de l'écrivain, les fondements de la fiction/réalité. La dernière "Mon dîner à la Maison-Blanche" nous fait faire connaissance avec un John Irving démocrate, un Clinton porteur d'espoirs, un Bush!!! (le père)"dégueulis" (anecdote amusante et répugnante, mais chut! à vous de lire!), un Reagan dont on se souvient que l'Europe, moqueuse, regardait ce cow-boy sorti tout droit d'un western de série B, en se demandant dans quel mauvais feuilleton donnait l'Amérique; bref, rien que ce dernier écrit vaut le détour.

D'Irving donc original et déroutant mais à mon avis loin d'être son meilleur roman. Pour les inconditionnels.

J''aime retrouver Irving, ses histoires l'air de rien , où on se prend à son jeu et on se laisse emmener, son écriture est encore une fois imparable , l'ironie toujours là; encore une fois il sait mettre les formes et on sourit, là ou ça pique, là ou ça gratte .

Ce livre est composé de sept nouvelles. La première donne son titre à ce recueil.
Dans l'ordre d'apparition : un homme qui ne rêve pas ; un diner où l'on parle des minorités ; une maison, un arbre et une promesse ; un voyage en Volvo à travers plusieurs états des USA ; une femme, bientôt retraitée, qui s'occupe de jeunes filles dans un foyer ; un éboueur qui aime les cochons ; un dîner à la Maison blanche.
Je découvre John Irving dont j'ai toujours repoussé la lecture n'étant pas fan des « pavés ». Une seule nouvelle m'a paru un peu longue (Un royaume de lassitude) et j'ai beaucoup aimé (Mon dîner à la Maison Blanche) tout en ironie. La lecture est facile et agréable.
J'aime bien les nouvelles pour découvrir des auteurs et la lecture de celles-ci me décide à lire prochainement un livre de John Irving (L'oeuvre de Dieu, la part du Diable) sur ma PAL depuis pas mal d'années.

Plaisant de retrouver John Irving dans des formats courts, qui vont à ravir à sa plume. Un délice, donc.