J'avais tellement hâte de lire ce livre : le sujet, original, me plaisait. L'histoire de cet écrivain en résidence dans une petite ville de campagne qui se retrouve malgré lui mêlé à une enquête criminelle, était prometteuse. On l'imagine mener l'enquête dans un petit village où tout se sait mais où rien ne se dit.
Sauf que notre "écrivain national" ne correspondait en rien à l'image que je m'en étais faite en lisant la quatrième de couverture. Au lieu d'être l'auteur travailleur et respecté que j'avais imaginé, Serge paraît plutôt comme quelqu'un de totalement immature, capricieux, et de mon point de vue un peu déviant. Car comment comprendre cet homme, invité par les libraires et la bibliothécaire du village, qui laisse systématiquement tout le monde en plan, qui arrive toujours en retard, bien souvent dans un état déplorable, maculé de boue, en sueur, et l'esprit ailleurs ? Imaginez cet écrivain, invité pour rencontrer ses lecteurs, animer des ateliers d'écriture et produire une nouvelle, et qui passe son temps à boire et à utiliser la voiture de son hôte sans la lui demander vraiment et lui rendant dans un bien piteux état. le personnage m'a très vite exaspérée, et cela a gâché ma lecture. Je ne m'attendais pas à un écrivain aussi peu soucieux des autres, de ses lecteurs en l'occurrence, à un homme aussi peu empathique, aussi peu charismatique.
Les personnages n'ayant jamais réussi à m'intéresser (pas plus Dora que Serge), disons même qu'ils m'ont horripilée, je n'ai pas réussi à accrocher à l'histoire. Et c'est sans regrets, tellement j'étais loin d'y trouver quelque chose de plaisant.
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