Autoboyographie

Avec le recul, ce livre est tellement basique que c'est presque gênant : c'est l'autobiographie la plus pourrie du siècle sur le fait de tomber amoureux.
L'amour, il y a des milliers de raisons pour que ça ne marche pas. La distance, l'infidélité, la fierté, la religion, l'argent, la maladie.
Pourquoi cette histoire-là vaudrait mieux ?

Ça commence si lentement, on s'embrasse avec soulagement, en douceur. D'abord avec des sourires incertains, puis avec l'assurance que c'est si bon – nous deux – que ça fait mal.
Et ça va crescendo ensuite, comme un avion au décollage, et on est contaminés au même moment par un truc plus intense, plus désespéré.

Vous connaissez ces moments ? Ceux où une fille s'écrie « j'ai mes règles » au milieu de la cantine, ou qu'un gars braille « je croyais que j'avais pété, mais en fait, j'ai un peu chié dans mon froc » et qu'autour, d'un coup, c'est le silence ? C'est ce qui est arrivé.