Casse-pipe à la Nation

Et la fête continue. Et ça roule et ça tangue. Je plonge vers la foule qui, en bas, s'est amassée et crie et hurle et gesticule. Je grimpe au sommet d'une vague et je redescend, dans le fracas du chariot cahotant sur son rail. Wagonnets de la Grande Roue, multicolorement éclairés. Avions à réaction, rouges verts et jaunes. Le ciel, les arbres de la Nation que je domine. Là-bas, Philippe Auguste et Saint Louis, sur leurs colonnes. L'homme de Bornéo, le sauvage. Et je descend, et je monte, m'abîme encore et redresse. La brise nocturne, le vent de la vitesse qui fouette le visage, sur ma nuque, le souffle de l'homme qui m'enlace. Le moutonnement de la foule et la houle. Toutes les attractions. De plus en plus fort, comme chez Nicolet. Sensationnel intermède. Je me dégage. Un coup sur le crâne. Un autre coup. Et ça roule et ça tangue. Criez, criez, criez. Je m'écroule, tout valse et tourne autour de moi, les arbres, les immeubles de cinq étages, l'armature métallique enchevêtrée du Grand Huit, je heurte les parois de l'entonnoir gigantesque maelstromique et puis ça ralentit, ralentit, peut être comme lorsqu'on meurt. Ca ralentit, je suis moins bousculé, ballotté, secoué, heurté, cahoté. Je glisse au sein d'une brume cotonneuse, sur un dernier et brusque spasme stomacal. Et puis, plus rien.

Je calte, me prenant les pinceaux dans une espèce de nain qui ronfle presque, assis sur les marches de l'escalier. Il faudra que j'aille m'installer en Amérique. Là-bas, les flics privés, si j'en crois les bouquins, n'arrêtent pas de siffler du whisky de marque, en compagnie de gens tout ce qu'il y a de distingué, riches à millions, et de gonzesses modèle cinéma. Moi, je tombe le plus souvent sur des numéros comme la mère Millot, et ne me propage que dans des décors comme la cour Saint-Charles.

C'est un jeune plutôt court de taille mais assez conséquent de pif. Lorsqu'il se mouche, il doit avoir l'impression de serrer la main à un copain.

C'est bien Bébert, le costaud à la bobine de bibinier pour bobinard. Il a troqué sa limace rouge des jours de sortie contre un bleu de chauffe, dont la teinte s'harmonise avec celle de son tarin, lequel conserve un souvenir azuré de son contact brutal avec mon genou.

Le soufflant bien assuré dans ma main, je ricane : « çà va Roussel. Tu peux laisser tomber. Plus de danger qu’elle se fasse mal, maintenant. »
[…]
Et, Alors, c’est plus fort que lui. La colère, qui l’a déjà mal conseillé, le submerge à nouveau. Il vomit une ignoble injure à l’adresse de la morte et assène un magistral coup de godasse au bras de Simone qui prend hors de la baignoire, kif-kif celui de Marat après le passage de Charlotte Corday.

Mais que cherchait-il? Et a-t-il trouvé ce qu'il cherchait? Moi pas savoir et ce n'est pas en restant là que je l'apprendrai. Ni en allant ailleurs, tout bien réfléchi.
Je laisse tout en état, je quitte le pavillon en refermant soigneusement les portes à clef derrière moi et rejoins ma bagnole stationnée prudemment à un bon kilomètre de là.
Je rentre chez moi, mets le réveil sur onze heures, débranche le téléphone et me couche. C'est la nouvelle méthode du détective de choc, inaugurée spécialement pour cette affaire. Le plus clair de son boulot consiste à roupiller.

... en attendant à un barrage que le feu passe au vert, que mon regard avait accroché une affiche placardée contre la vitre d'un bistrot. Foire du Trône millénaire. J'avais mis le cap dessus. On a essayé de bien faire les choses. A l'entrée de la place de la Nation on a érigé un décor qui sent encore le sapin raboté, la sciure et la peinture fraîche, et qui est censé représenter la porte d'une ville médiévale, aux épaisses murailles grises. Je passe sous un arc qui se veut triomphal, où se croisent des rangées d'ampoules électriques multicolores.

Un jour trop de sang-froid, le lendemain pas assez. Aujourd'hui fou furieux, demain doucement idiot. Cette idée, par exemple, de creuser la fosse de Simone dans la partie du terrain offrant le plus de difficultés... 

- Excusez-nous pour nos soupçons, Burma.
- Pas de quoi, je suis là pour ça.
Ils caltent. Je me demande si je les ai convaincus. Il n'y a rien de plus difficile à faire admettre que la vérité.

La chanson a raison. On rencontre des gens bizarres dans les gares.