Le Désert de l'amour

Un bouquin bouleverse la vie d'un homme quelquefois, et encore ! ça se dit... mais d'une femme ? Allons donc !

Dans la voiture, l'écolier observait son père avec une curiosité ardente, avec le désir de recevoir une confidence.

Mais Raymond porte en lui une passion forcenée, héritée de son père - passion toute-puissante, capable d'engendrer d'autres mondes vivants, d'autres Maria Cros dont il deviendra tour à tour le satellite misérable... il faudrait qu'avant la mort du père et du fils, se révèle à eux, enfin, Celui qui à leur insu appelle, attire, du plus profond de leur être, cette marée brûlante.

Nous avons tous été pétris et repétris par ceux qui nous ont aimés et pour peu qu’ils aient été tenaces, nous sommes leur ouvrage, - ouvrage que d’ailleurs ils ne reconnaissent pas, et qui n’est jamais celui qu’ils avaient rêvé.

L'amour est un désert.

"Dès que nous sommes seuls, nous sommes des fous. Oui, le contrôle de nous-mêmes par nous-mêmes ne joue que soutenu par le contrôle que les autres nous imposent."

Je mets l'infini dans des minutes qui ne sont rien pour elle

elle ne savait pas que l'amour dans les vies les plus pleines sait se creuser sa place

Le docteur était de ces imaginatifs qui ne lisent jamais de romans parce qu’aucune fiction ne vaut pour eux celles qu’ils inventent et où ils tiennent le rôle essentiel.

Le tramway, feu de bengale mouvant, éclairait une seconde les ifs et les charmilles nues d'une propriété, puis l'enfant écoutait décroître le vacarme des roues du trolley, sur la route pleine de flaques, qui sentait le bois pourri, les feuilles.

[François MAURIAC, "Le Désert de l'amour", 1925, chapitre II - page 20 de l'édition "Le Livre de Poche"]