Petite Sale

A perte de vue la terre, brun-noir, grasse et humide sous sa croûte de gel gris.
Riche.
La terre est riche. Parfois, elle y pense - la terre est riche. La boue est riche. Elle pas. Tout le monde est plus riche qu'elle, même la boue. les bûcherons qui s'activent dans la cour sont plus riches qu'elle. Giovanni et les autres Italiens qu'on loge dans la baraque du champ est. M. Dubuis, l'instituteur qui l'humiliait, est plus riche qu'elle. Salors, le cafetier avec ses moustaches qui sert le vin à des hommes qui ne devraient pas boire, est plus riche qu'elle. Et Monsieur, bien sûr. Monsieur est plus riche qu'elle. Tout le monde ici est plus riche qu'elle, même la boue. Tout le temps, elle y pense, et puis elle ravale, elle cache au fond d'elle-même, au milieu d'un dédale de secrets et d'envies, un dédale si serré et si étouffant qu'il n'y a plus qu'un nœud. Un nœud de dépit, un nœud de faim, la faim d'autre chose et d'ailleurs. Mais elle est ici, clouée au sol, les pieds dans la boue, la boue plus riche qu'elle.

Si les filles qu’on regarde ont des problèmes, elle préfère qu’on ne la regarde pas.

Demest est semblable à ses champs: froid, dur à la tâche, gelé, animé par des projets plus grands, par des mouvements profonds.