Je n'ai pas terminé ce livre qui ne m'a attaché ni par son histoire ni par sa forme.
L'auteur a imaginé une histoire, il la raconte. Bon.
Il la raconte bien, il faut le reconnaître, l'écriture est agréable, avec quelques formules bien trouvées... Mais on est quand même loin
De Stendhal ou Mauriac.
Quant à l'histoire elle-même... j'ai dit quelque part déjà (à propos d'un roman de BHL (ah, cette manie qu'ont les journaleux d'inventer des TLA (three letter acronym) pour les vedettes comme on invente des noms pour les lessives ! Comme si je me faisais appeler JPP, qui de toutes façons est déjà pris par Papin)) que je n'aime pas les romans-catalogues. Là, on est dans ce cas. Un catalogue des situations amoureuses compliquées, des cas de familles recomposées ou décomposées, des lieux et des thèmes les plus divers. Non que je sois à tout crin pour l'unité de lieu, de temps... mais trop c'est trop. Et c'est trop facile.
(Ils étaient rares, il y a quelques années, les livres que je ne terminais pas. Ils ne le sont plus, à mesure que je crois de moins en moins aux histoires et m'attache de plus en plus à la forme.)
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