Bull Mountain

- Dégage de ma montagne avant que je perde patience et que je te fume sur place.

- Je peux te taper une clope ?
- Je peux me taper ta femme ?
Moe reflechit un instant et tira les poils de barbe qui poussaient juste sous sa lèvre inférieure.
- Si je te dis oui, alors je peux te taper une cigarette ?

On naissait au monde impuissant, nu et seul, et il était plus que probable que l'on parte de la même façon.

La tristesse que cet endroit lui apportait était presque égale à la fierté qu'il en retirait.

Annette avait entendu d'autres femmes de la montagne s'extasier sur la merveilleuse expérience que c'était de sentir un petit être grandir à l'intérieur de soi, mais elle n'y trouva rien de merveilleux.

Le soleil avait déjà entamé son ascension derrière lui, mais cette brèche était toujours la dernière à en voir la lumière. L’ombre projetée de l’arête ouest maintenait un écart de température d’environ dix degrés entre cette zone et le reste de la montagne.

Le refrain rebattu des grenouilles et des grillons cédait peu à peu du terrain au carapatage des nuisibles et au chant des oiseaux -- une relève de la garde sylvestre.

-- La famille, dit le vieil homme pour personne.
Ses mots restèrent en suspens dans un nuage d’haleine givrée avant de se dissiper dans le brouillard du petit matin. Riley Burroughs utilisait ce mot comme un charpentier se sert d’un marteau. Parfois il ne lui donnait qu’un petit coup en douceur pour orienter un proche vers sa façon de penser, mais il arrivait aussi qu’il l’assène avec toute la subtilité d’une masse de cinq kilos.

— Tous les deux ou trois ans disons, un jeune agent comme vous, du FBI, ou de l’ATF, se pointe dans mon bureau et me fait le coup des yeux perçants et du torse bombé avant de m’annoncer qu’il est venu pour lâcher les chiens sur un de mes frères. La seule différence entre eux et vous, c’est que cette fois, je n’ai pas besoin de vous demander de quel frère il s’agit puisqu’un de vos collègues a déjà tué Buckley l’an dernier en lui tirant dessus.
Clayton laissa ses derniers mots en suspens entre eux et durcit le regard à son tour.

On est fier quand on a un vélo rouge flambant neuf ou une promotion au boulot. Ici, c’est différent. Cette terre est ancrée en eux. Ce n’est pas une chose qu’ils ont méritée, ou remportée après une lutte. Ils sont nés là, et ils sont prêts à tout si on menace de leur prendre ça. Ça fait partie intégrante de qui ils sont – de qui nous sommes.