Chagrin d'école

Ah! ces poèmes hebdomadaires auxquels nous ne comprenions rien, chacun chassant le précédent, à croire qu'on nous entraînait surtout à l'oubli! D'ailleurs, nos professeurs nous les donnaient-ils parce qu'ils les aimaient, ou parce que leurs propres maîtres leur avaient seriné qu'ils appartenaient au Panthéon des Lettres Mortes! ? Eux aussi, ils m'en ont collé, des zéros! Et des heures de colle! "Évidemment, Pennacchioni, on n'a pas appris sa récitation!" Mais si, monsieur, je la savais encore hier au soir, je l'ai récitée à mon frère, seulement c'était de la poésie hier soir, mais vous ce matin c'est une récitation que vous attendez, et moi ça me constipe, cette embuscade.
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La moindre des politesses, pour un cancre, c'est d'être discret: mort-né serait l'idéal.
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[...] Il va adorer ça faites-lui confiance, le goût des mots dans sa bouche, les fusées éclairantes de ces pensées dans sa tête, et découvrir les capacités prodigieuses de sa mémoire, son infinie souplesse, cette caisse de résonance, ce volume inouï où faire chanter les plus belles phrases, sonner les idées les plus claires, il va en raffoler de cette natation sublinguistique lorsqu'il aura découvert la grotte insatiable de sa mémoire, il adorera plonger dans sa langue, y pêcher les textes en profondeur, et tout au long de sa vie les savoir là, constitutifs de son être, pouvoir se les réciter à l'improviste, se les dire à lui-même pour la saveur des mots.

C'est dans la conscience de son présent que l'individu se construit, pas en le fuyant.

Proposée avec véhémence mais sans grandes illusions, "J'l'ai pas fait exprès" entraîne presque automatiquement une des réponses suivantes :
-J'espère bien !
-Encore heureux !
- Manquerait plus que ça !

Les mots du professeur ne sont que des bois flottants auxquels le mauvais élève s’accroche sur une rivière dont le courant l’entraîne vers les grandes chutes. Il répète ce qu’a dit le prof. Pas pour que ça ait du sens, pas pour que la règle s’incarne, non, pour être tiré d’affaire, momentanément, pour qu’«on me lâche ». Ou qu’on m’aime. A tout prix.

Je sais cela, je ne minimise pas les difficultés des professeurs confrontés aux élèves les plus déstructurés de cet effroyable gâchis social, mais je refuse d’assimiler à ces images de violence extrême tous les adolescents de tous les quartiers en péril, et surtout, surtout, je hais cette peur du pauvre que ce genre de propagande attise à chaque nouvelle période électorale ! Honte à ceux qui font de la jeunesse la plus délaissée un objet fantasmatique de terreur nationale ! Ils sont la lie d’une société sans honneur qui a perdu jusqu’au sentiment même de la paternité.

La naissance de la délinquance, c’est l’investissement secret de toutes les facultés de l’intelligence dans la ruse.

Donc, j’étais un mauvais élève

Mes carnets disaient la réprobation de mes maîtres

Une hirondelle assommé est une hirondelle à réanimé Page 298 dernière ligne