C'est le second livre de l'auteur qui me passe entre les mains, sorte de repêchage après la déconvenue de
Tous les matins du monde. J'ai le souvenir d'avoir vu le film, le souvenir de pas en avoir un mauvais souvenir, mais cela s'arrête là.
Je reconnais à Monsieur
Quignard une plume agréable à lire, un texte aéré. Mais est-ce vraiment suffisant pour qu'à mon sens cela fasse un bon et grand livre ? Assurément non, il me faut également un scénario et des personnages marquants, quitte à être moins exigeant sur l'écriture ou du moins les fioritures linguistiques ou stylistiques qui intéressent davantage les littéraires, et qui, en ce qui me concerne, me touchent nettement moins
Si l'histoire aurait pu être passionnante, et, si les personnages auraient pu me toucher, le style de Monsieur
Quignard n'a pas eu l'effet escompté. J'ai trouvé tout cela froid, décousu. Ann, musicienne, compositrice n'a pas su m'atteindre ; elle m'a été même antipathique.
Les paysages sont bien évoqués, mais l'humain, dans ce livre n'a pas la place qu'il mérite.
Si je reverrai avec plaisir le film éponyme, persuadée, qu'à nouveau les images me parleront infiniment mieux que les mots, l'aventure avec Monsieur
Quignard s'arrêtera là .
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