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Le commandant Picaud me désigne la porte de la maison. Il m’explique qu’un serrurier l’a forcée deux heures auparavant pour conserver la scène de crime la plus intacte possible. Le meurtrier a fracturé une porte-fenêtre du salon. L’Identité judiciaire est en plein travail, mais ils devraient avoir fini leurs investigations d’ici quelques dizaines de minutes. Dans l’air frais de ce début de matinée, les croassements des corneilles se répercutent à l’infini entre les branches bourgeonnantes des peupliers.

La maison est cossue. De type bourgeois, en forme de L, pierres de taille et allée pompeuse bordée d’arbustes coiffés au cordeau. Un terrain immense entretenu à grands frais, des fruitiers au fond, près de la rivière, des massifs de rosiers encore figés dans la fin de l’hiver, des crocus qui montrent le bout de la langue sous l’herbe pliée par la rosée.
Près du bâtiment, une piscine couverte s’avance sur le gazon. Elle a été verrouillée pour la mauvaise saison. À travers la vitre salie par des fientes d’oiseaux et des feuilles mortes collées par l’humidité, j’aperçois l’eau qui a pris une vilaine couleur verdâtre.

Les tueurs les plus endurcis se dissimulent parfois sous les atours de l’innocence la plus pure. Ce sont les plus dangereux, les plus difficiles à appréhender.

Elle eut droit à la crise bancaire mondiale, aux derniers coups d’éclat d’une jeune chanteuse aux lèvres trop pleines qui essayait de prouver que se trémousser presque nue en simulant l’orgasme équivalait à avoir du talent […]

4 décembre 1944
L’homme chaussa ses lunettes et écarta les rideaux d’un geste résigné. La lumière grise qui filtrait au travers du tissu l’avait déjà renseigné. Comme la veille, le temps était bas, voilé d’une brume épaisse couleur de neige sale. Dans la rue, devant la façade imposante du Mount Royal Hotel, un camion militaire passa au ralenti, casques et canons de fusils coincés contre les vitres embuées. Avec la proximité des fêtes de Noël, des soldats plus chanceux que les autres rentraient chez eux pour quelques jours durement arrachés au combat.

– Une bière, messieurs ?
– Lait-fraise pour moi, chef, s’il vous plaît…
– Et moi plutôt un Coca, merci…
Marcel, le taulier, en jette son torchon sur le comptoir. Le regard qu’il me lance par-dessus ses lunettes est plus expressif que le plus long des discours. Il me tire une Affligem sans me demander mon avis et pousse un long soupir en sortant la bouteille de lait du frigo.
– Eh oui, la police change, mon vieux, que veux-tu…
Il renifle avec un dédain clairement affiché, remplit son office, puis il dépose le breuvage rose bonbon sur le zinc devant l’agent Benoît Martin en lui adressant un clin d’œil complice.
– Faites attention, c’est assez fort, hein…
Benoît lui sourit de toutes ses dents.
– Vous en faites pas, j’ai l’habitude !

J'ai suivi quelques autopsies avec lui, depuis que je suis à la Crime, et je sais qu'il parle de la façon la plus clinique qui soit pour m'aider à ne pas perdre pied face à cette barbarie. Se distancier de la personne pour affronter la réalité brute dans toute son étendue. C'est la seule chose qui compte devant une victime d'assassinat

-Veuillez rappeler votre femme, je vous prie. J'ai quelques questions à lui poser, à elle aussi. Mais si elle me saute à nouveau sur le râble, je vous promets que vous pourrez toujours essayer d'influencer la pendule pendant votre garde à vue. Et même avec le bras long, je doute que vous parveniez à en faire tourner les aiguilles un peu plus vite.

Et si j’avais une lettre à cacher, je le mettrais où, moi ? Pas dans le courrier, ça non. C’est le premier truc qu’il fouille, un cambrioleur, quand il rentre chez les gens et qu’il cherche une enveloppe, tu vois ? Parce que le type, il a peut-être lu Edgar Poe, lui. Pas dans un tiroir non plus. Parce que ça, c’est le deuxième truc qu’il fouille, le mec, tu comprends ? Pas dans la poubelle non plus, parce que ça, c’est…

. Il faut reconnaître que ça ne doit pas être agréable de devoir rentrer en quatrième vitesse de vacances paradisiaques au Mexique parce qu’une inconnue s’est fait couper la tête et les mains et hacher le vagin dans votre salon. Le collègue de l’IJ qui les a accueillis à l’aéroport a été obligé de leur révéler ce côté macabre du crime, vu l’état dans lequel ils allaient retrouver leur maison. Le ménage n’a pas dû être une partie de plaisir, même si je doute qu’ils l’aient fait eux-mêmes. Ça doit être leur jardinier qui s’en est occupé cette nuit pendant qu’ils étaient dans l’avion du retour.