La Revanche des orages

Il n’aime pas l’imprévu. Il a la vie de âge, pleins de rites immuables dressés Comme des totems qui imposent et qui rassurent.

Aimer, c’est tout prendre. L’autre et son paysage. L’être et ses interstices, ses attentes et ses doutes. Il a tout aimé d’elle.

Luttant contre ce passé qu’elle souhaiterait refouler.

Ta peste est en moi, pilote.
Ta guerre sème le cancer dans des millions de veines. Bombe à retardement. Bombe lente mais sûre.

Il s’étire et inspire pour mettre un peu d’air neuf entre lui et sa honte.

Je suis la femme masquée et j’ai retrouvé la trace de ton ventre argenté, de tes grandes ailes d’acier, de ton long nez idiot. Toi qui volait si haut, toi qui a fait venir tes complices, avant de faire demi-t’oit comme si de rien n’était, je te tiens. Je sais où tu habites.

Elle voudrait se fondre en lui pour prendre un peu de sa peine, vassaliser son deuil, vampiriser son gris qui teinte ses jolies lèvres, le bleu de son humeur, le noir de sa conscience, délayer ce malheur.

Belle est ainsi. Brute. Telle quelle. Elle dit tout ce qui lui vient sans prendre le temps de mesurer ses pensées.

Leur couple ne tient plus qu’à leurs fils.

Ton estime est une plage sur laquelle je vais déverser des tsunamis de honte