Foghorn

Autour de nous, la noire rumeur des nuées engendre un envol touffu de légendes. Par les dédales du vent tourbillonnent les âmes océanes sur les toits naufragés de la ville où dorment les pinasses mortes.

Flottent les filles de l’eau à crinière de goémons, et leurs yeux au matin glauque sont des astres défunts, résidus sur les plages de la mémoire. Ce que dit le trou noir du ciel s’en va mourir sur l’écume frileuse dans les marécages de l’Histoire.

On entend dans le gouffre de l’air le glapissement des oiseaux, les soupirs de l’angoisse infinie sur l’eau des brumes. Et l’océan monte vers nous des goules béantes qui le vomissent, dans un sanglot de monstre malade, tandis que craquent les ossements des caps sous l’œil d’acier des goélands.

Lorsqu'entra le navire par les avenues d’eau, la mer, de perle, enveloppait la ville. Celle-ci respirait l’épaisse nébuleuse où se mouvaient des verdeurs. Quelque part une torche laissait aux brumes des lambeaux d'ardeurs fanées. Rauque était la voix de l’ombre dans les moiteurs de suie pourpre des arsenaux. Une brise repue de fumée glaçait les voiles qu’un soleil éclairait de saumon sali. Le ciel opaque amoncelait des fientes d'oies sauvages. On crut entendre un beuglement et la terrible rumeur des chaînes dans les écubiers. Une âme jaune flottait, incertaine, sur la ville.

SUD



SUD-EXPRESS
à Maurice Chauvet

Le train qui m’emporte vers le terminus de l’Europe
s’arrête parfois dans des gares béantes en feu
les vendeuses d’eau en robe de satin noir
proposent des cruchons glacés qui transpirent
j’ouvre une pastèque lourde et rose
en regardant passer les eucalyptus
ce jeune homme gras ressemble à Barnabooth
dans la moiteur je rêve à Fermina Marquez
là-bas c’est le Ribajeto une voile passe
le fleuve plat court à ses noces maritimes
Lisbonne ouverte à la brise du soir
par de grands escaliers s’enfoncent dans le Tage.

SUD



ISOLA BISENTINA
à Nino Frank

Pour quels dieux ces oratoires
dans le secret des bosquets
drus de chênes et de lentisques
où le lourd parfum du rut
dénonce les chèvre-pieds
gardiens furtifs des collines

La flagrance des verveines
s’élève en prières d’encens
vers l’église des Carracci
châsse des précieuses vétilles
de la sainte de Bolsena.

La nuit s’agite de lucioles
sur le lac où Dame pêcha
des anguilles, qu’il a chantées

SUD



LARZAC
à Yves Rouquette

C’est en langue d’oc
que les craves parlent
aux bergers perdus
dans les graminées

c’est aux cardabelles
livrées au soleil

que je dis les mots
traduits de la pierre

l’odeur ondulante
des troupeaux descend
au creux des lavognes
blanches de désir

là-bas les lichens
parent la maison
où je devais naître