Craig Johnson

- Vous êtes armé ?
- Ouaip.
- Avec quoi ?
- Un colt 1911.
Il eut un mouvement d’incrédulité devant mon choix d’une telle antiquité.
- Pourquoi un calibre 45 ?
- Parce qu’ils ne font pas de .46.

Quand les occasions sont belles, les risques sont grands.

J'ai appris une chose au cours de ma vie, shérif. Le pouvoir est tout, le reste n'est qu'un moyen d'y accéder.

Quelques minutes de silence s'écoulèrent, puis la voix du jeune homme s'éleva, un peu crispée. (...)
- Alors, pour vous, nous, on est quoi ?
La Nation Cheyenne ne nous regarda ni l'un ni l'autre quand il énonça une réponse philosophique que le jeune policier comprendrait tôt ou tard, s'il vivait assez longtemps :
- Une conséquence.
On pouvait entendre nos trois respirations dans la voiture de patrouille tandis que nous suivions nos suspects dans l'épaisse couche de neige.
- Une conséquence, c'est ce que nous sommes, tous.

— Il est impossible qu’une femme s’avance jusqu’au bord d’une falaise comme celle-ci et saute avec son enfant dans les bras.
Bingo.
Je souris et la considérai d’un air professoral.
— Peut-être que vous n’êtes pas si nulle comme flic, après tout.
Ses yeux s’embrasèrent et elle me regarda bien en face ; je me dis, l’espace d’un instant, qu’elle pourrait essayer de me balancer du haut de la falaise.

Le géant avait juste commencé à reculer pour se préparer à une nouvelle attaque, lorsqu'il m'entendit et remarqua que j'étais là, à seulement deux mètres de lui. Sa tête se leva, et je dois admettre que ce fut une impression étrange, de sentir quelqu'un me regarder d'en haut. Ses cheveux étaient un peu en arrière, et je vis un œil sous le bourrelet de tissu cicatriciel tandis que ses mains s'avançaient et se posaient avec légèreté sur les barreaux.

"-Est-ce que tu crois que j'ai des préjugés? Vraiment?
-Oui
Je me tournais vers lui. Son sourire était triste.
-Nous en avons tous, jusqu'à un certain point - et c'est malheureux, n'est-ce pas?"
P. 218-2019

Je les saluai d’un geste de la main et, notant que les ouvriers étaient déjà partis et qu’il n’y avait plus personne au bord de la voie, j’avançai d‘un bon pas. Je longeai le train à petites foulées et j’étais sur le point de pivoter pour monter les marches de mon wagon lorsque quelque chose me frappa violemment le côté de la tête, et c’est la dernière chose que je me rappelle.

- Ça y est, tu mets les charriots en cercle ?

- Alors… vous me conseillez de patienter ?
- Plutôt que de passer pour un connard vindicatif dans les médias.
- C’est un terme légal en Californie ?
- Ça devrait – on en a un paquet. – p. 204

- Vous ne savez pas ? Personne n’est coupable, là-bas (la prison). Vous avez vraiment la foi, on dirait.
- Définissez ce qu’est avoir la foi.
- Quelqu’un qui croit fermement qu’il existe une justice équitable et universelle.
- Non, je ne le crois pas, surtout pas après être allé au Vietnam.
Il me dévisagea longuement avant de conclure.
- Ouais, vous avez bien la foi. – p. 75

J'occupe le grand bureau côté sud, ce qui me donne une vue dégagée sur les Big Horn Mountains à droite et la vallée de la Powder River à gauche. Les oies descendent la vallée vers le sud en s'éloignant de moi. Généralement, je suis assis dos à la fenêtre, mais parfois on me surprend tourné dans l'autre sens ; il semblerait que cela arrive de plus en plus souvent ces derniers temps.

J’avais été pompier parachutiste à Greybull pendant ma jeunesse, avec l’avantage d’être grand pour mon âge – en ce temps-là, j’étais invincible. Les plus grands feux que j’aie vus étaient quelques incendies de classe D dans les années 1960, et j’avais donné un coup de main pour l’évacuation lors des incendies à Yellowstone à la fin des années 1980, mais je n’avais jamais assisté à un feu semblable et je ne m’étais jamais trouvé aussi proche d’un incendie.

Écoutant le ronflement du moteur de la motoneige et regardant les arbres osciller dans le vent, je me rappelai la dernière fois que j’étais monté aussi haut et le fait que les choses n’avaient pas bien tourné, et que, en plein blizzard, j’avais dû ramener sur mon dos deux hommes depuis Lost Twin Lakes. Cela avait été difficile, mais ce n’était pas ce souvenir qui m’immobilisait pour le moment.

Dans ces circonstances, qui dataient de plusieurs mois, j’avais vu et entendu des choses, des choses que je n’avais jamais vues ni entendues auparavant et qui continuaient à me hanter.

Je fis un rapide bilan topographique dans ma tête. Nous étions proches de l’arête qui servait d’épine dorsale à toute la chaîne des Bighorn Mountains, et la plus grosse partie des précipitations allait tomber ici avant de descendre vers les plaines.

Il se tut, mais finit par reprendre la parole.

- Vous avez vu le dossier ?
- Seulement en partie. Ce que j’ai lu ressemblait à un film d’horreur.

Il finit son café et reposa la tasse isotherme dans le compartiment prévu à cet effet.

- C’est à peu près ça.

Sancho rit puis déballa le chewing-gum avant de le fourrer dans sa bouche et de se mettre à mâcher.

McGroder mit ses mains dans ses poches et alors que le pick-up du comté de Washakie démarrait, il se tourna vers moi.
- Je suis désolé, shérif Longmire. C’est bien Longmire ?
- Ouaip.

Il continua à me fixer comme si j’étais une question à choix multiples.
-Vous allez devoir venir avec nous, shérif. Apparemment, nos plans ont changé.

À un moment, plongé dans mes réflexions, je vis un petit flocon tout rond traverser mon champ de vision, se poser contre l'un des blocs de ciment et disparaître. Il y en avait d'autres, maintenant, qui flottaient doucement dans la fraîcheur de l'air nocturne. Les scientifiques disent que les flocons, en tombant dans l'eau, font un bruit, comme le gémissement d'un coyote; le son atteint son apogée puis décroît, le tout en environ un millième de seconde. Ils ont découvert ça quand ils ont utilisé un sonar pour repérer les migrations des saumons en Alaska. Les flocons de neige faisaient tellement de bruit que les signaux émis par les poissons étaient inaudibles et l'expérience dut être abandonnée. Le flocon flotte sur l'eau, et il y a peu de bruit en dessous; mais dès qu'il commence à fondre, l'eau monte par capillarité. On suppose qu'il y a des bulles d'air qui sont émises par le flocon, capturées par l'eau qui monte. Chacune de ces bulles vibre en essayant d'atteindre l'équilibre avec son entourage et émet des ondes sonores, un cri si faible et si aigu qu'il est indétectable par l'oreille humaine.

Je lui avais posé des questions sur Jim et elle m'avait dit qu'il était parti dans le Nebraska chasser avec des amis, chasser l'oie. Son ton était hésitant et j'étais certain qu'il y avait quelque chose à creuser, là. Alors, j'avais utilisé un de mes vieux truc de flic et je lui avais demandé s'il n'y avait pas quelque chose qu'elle voudrait me dire. Elle avait utilisé un de ses vieux trucs de mère et m'avait répondu non. Les trucs de flics ne font pas le poids devant les trucs de mère.

- BOB BARNES DIT QU'ILS ONT TROUVÉ UN CORPS sur les terres du Bureau d'Aménagement du Territoire… Ligne une.
Elle avait peut-être frappé à la porte, mais je n'avais pas entendu parce que j'observais les oies. J'observe beaucoup les oies en automne, quand les jours raccourcissent et que la glace ciselle les contours rocheux de Clear Creek. Le bureau du shérif se trouve dans l'ancienne bibliothèque Carnegie du comté d'Absaroka ; on en a hérité le jour où la bibliothèque s'est retrouvée avec tellement de livres qu'elle a dû déménager. Nous avons encore le portrait d'Angy Carnegie sur le palier, dans le hall d'entrée. Chaque fois que le précèdent shérif quittait le bâtiment, il saluait le vieux philanthrope. J'occupe le grand bureau côté sud, ce qui me donne une vue dégagée sur les Big Horn Mountains à droite et la vallée de la Powder River à gauche. Les oies descendent la vallée vers le sud, en s'éloignant de moi. Généralement, je suis assis dos à la fenêtre, mais parfois, on me surprend tourné dans l'autre sens ; il semblerait que cela arrive de plus en plus souvent ces derniers temps.